nom : Ivanovitch Ҩ prénom : Calypso Oksana Ҩ âge : vingt-trois ans (née le 19 mai 1989) Ҩ origines : ukrainiennes Ҩ statut civil : célibataire Ҩ occupation : serveuse dans un bar Ҩ avatar : ginta lapina Ҩ crédits : silver lungs & unknown (tumblr)

La fillette commença à ranger ses affaires, à peine la cloche sonna. Elle ne prêta une fois de plus pas attention aux remarques qui fusaient, pour lui dire soi-disant au revoir, se moquant encore et toujours de son prénom. Calypso. Quelle idée avait eu ses parents de la baptiser ainsi. Oksana lui allait parfaitement mais était relégué au second rang et personne ne l’appelait comme ça. Alors elle supporta chaque remarque, trop blessée et jalouse de ceux des autres pour réagir, continuant de ranger ses cahiers. A peine âgée de sept ans, elle rentrait déjà seule chez elle, bien que ses parents travaillent à la maison. Trop accablés de travail disaient-ils. Et elle les croyait, ne doutant pas instant qu’il ne s’agissait que d’un manque d’intérêt et de soucis pour leur fille. Non, elle se pensait aimée, adorée par ses parents qui pourtant ne la couvraient pas d’amour. Les rares baisers lui suffisaient. C’est donc en pensant être couverte de câlins à son arrivée que la petite fille prit le chemin du retour. Elle le connaissait déjà bien puisque ça faisait depuis son entrée à l’école primaire qu’elle le faisait seule. Elle savait quelle rue était moins fréquentée et qui par conséquent devait être évitée, quel boulanger vendait les meilleures pâtisseries qu’elle s’achetait avec l’argent donné par ses parents. C’est d’ailleurs là qu’elle s’arrêta, quelques minutes seulement après avoir quitté son école primaire. Même si elle savait pertinemment ce qu’elle allait prendre – une tartelette au chocolat – elle passa cinq bonnes minutes à reluquer les gâteaux derrière la vitrine. Les couleurs vives des divers glaçages et le parfum enivrant du sucre faisaient briller des étoiles dans ses yeux bleus. Elle donna la monnaie au gérant, sans même lui préciser ce qu’elle prenait – il connaissait sa commande par cœur – et reprit le chemin de sa maison.

Calypso avait hâte de rentrer, hâte de montrer à ses parents le dessin qu’elle avait fait d’eux et la bonne note qu’elle avait eu. Elle était une élève dissipée mais elle faisait des efforts pour avoir des bonnes notes afin de satisfaire son papa et sa maman. Le trajet ne dura que cinq petites minutes et déjà elle arrivait au bout de sa rue. De là, elle voyait sa maison, les volets vert pale grands ouverts, le jardin fleuri et le petit portail en fer. La maison où elle avait jusqu’à présent grandit. La maison où elle avait connus ses meilleurs souvenirs comme ses pires. Son chez-elle en somme. La fillette eu à peine le temps de se rapprocher de quelques mètres qu’elle fut projetée au sol, retombant sur le dos. Elle s’était fait mal, s’écorchant certainement le coude. Ses oreilles sifflaient, sa vision était brouillée. Elle n’entendait, ne voyait plus rien. Elle tenta de se remettre en position assise, avec difficulté et tout ce qu’elle vit fut du rouge. De l’orange. Du jaune. Et il faisait chaud, incroyablement chaud. Dans son souvenir c’était net puisqu’on lui expliqua ce qu’il c’était passé par la suite mais sur le coup, elle ne comprit pas que des flammes gigantesques s’élevaient vers le ciel, léchant le rebord du toit de sa maison adorée. Non, elle ne comprenait pas. Elle ne comprenait pas pourquoi elle avait mal, pourquoi tout semblait avoir viré au chaos. Pourquoi elle avait l’irrémédiable envie de pleurer.

Des murs blancs. Une seule et unique fenêtre. Deux ou trois meubles tout au plus. Et rien d’autre. Si cet endroit était censé la faire aller mieux, c’était raté. C’est ce que se disait Oksana à chaque fois qu’elle entrait dans ce bureau, froid au possible, aussi impersonnel qu’un cimetière. Dix ans maintenant que ses parents étaient morts et dix ans qu’on lui rabâchait qu’elle n’allait pas bien. Qu’elle avait besoin de soins, de médicaments. Qu’elle était bipolaire. Elle détestait ce mot. Comme si on lui collait l’étiquette de ‘‘folle à lier’’ sur le front. D’accord elle était allée jusqu’à changer l’ordre de ses prénoms, l’autre lui rappelant trop ses parents. D’accord, elle avait eu quelques accrochages, quelques périodes de dépressions plutôt intenses mais ça ne faisait pas d’elle quelqu’un de ‘‘psychologiquement instable’’. Ce n’était pas une raison pour qu’on l’assomme de médicaments et la fasse suivre par une psy depuis dix ans. Celle-ci était d’ailleurs assise en face d’elle, dans son fauteuil sorti tout droit d’une maison funéraire, un sourire hypocrite collé sur le visage. Rien que de voir sa tête, Oksana savait qu’elle pouvait bien péter un plomb, justement. Elle leur en donnerait de la folie si ça lui permettrait de ne plus voir la tête de cette cruche tous les mois. En plus, ce n’était pas comme si elle l’aidait. Non, elle se contentait de la forcer à parler, de l’écouter vider son sac avec un air intéressé digne d’une actrice de navet et de faire des commentaires plus inutiles les uns que les autres. En somme, elle ne servait strictement à rien et faisait perdre son temps à la jeune fille. Celle-ci aurait préféré qu’on lui donne direct ses médicaments plutôt qu’on la force à venir dans ce bureau morbide en compagnie de cette morue.

« Comment vas-tu aujourd’hui ? » demanda la morue en question.

Oksana la regarda d’un air affligé. Elle lui demandait ça à chaque séance depuis dix ans qu’elles se voyaient. Ça en devenait blasant.

« Je suis obligée de répondre à cette question ? » répliqua la blonde, le ton sec. « C’est pas comme si j’allais me réveiller, du jour au lendemain, en ayant envie d’aller harceler les gens pour me parler de leurs problèmes parce que je suis trop seule dans ma misérable vie, tout en ayant un sourire immonde aux lèvres et l’air d’une imbécile heureuse. Oh attendez, ça, c’est vous. »

La psy – Susana qu’elle s’appelait – poussa un soupir en secoua légèrement la tête et baissant les yeux, avec toujours ce stupide sourire accroché au visage, comme si ça ne l’avait pas un tant soit peu blessée. Elle releva le regard et fixa Oksana d’un air de poisson frit.

« Je ne pourrais pas t’aider tant que tu ne me parleras pas, tu sais, Calypso » décréta-t-elle avec sa voix de crécelle.

« Ne. M’appelez pas. Comme ça. Et puis, m’aider pour quoi, au juste ? » rétorqua le jeune fille, sur la défensive. « Et puis de toute manière, vous connaissez ma vie dans les moindres détails. Je vous ai déjà parlé, comme vous dites et tout ce que vous vous êtes contentée de faire, c’est me donner des conseils bidon tout droits sortis d’un mauvais feuilleton. Alors non, je n’ai pas besoin de votre ‘‘aide’’, merci beaucoup, » asséna la blonde, accentuant les guillemets en les mimant.

Susamoche ne trouva rien à dire, ouvrant la bouche comme l’animal marin qu’elle était, la suivant de son regard vide tandis qu’elle se levait. Elle en avait assez de ces conneries, elle serait bientôt majeure et visiblement, ces séances de psy ne fonctionnaient pas puisqu’elle était toujours là. Il était temps qu’on la laisse faire ce qu’elle voulait, en commençant par la laisser abandonner ces stupides séances. Elle prit la peine de ramasser l’ordonnance toute faite sur le bureau, seulement pour la déchirer sous le nez du docteur et s’en alla en claquant la porte. Un peu de mise en scène, s’il-vous-plait.

« Tu devrais sortir et te changer les idées. »

La blonde répondit par un grognement, largement étouffé par l’énorme couverture sous laquelle elle était enfouie. Oksana n’avait pas quitté son lit depuis maintenant deux semaines, à part pour manger, boire, aller aux toilettes, prendre une douche ou simplement changer de point d’échouage pour aller sur le canapé. D’un côté, elle ne se souvenait pas très bien comment elle était retombée aussi bas. De l’autre, c’était clair comme de l’eau de roche. C’était l’anniversaire de la mort de ses parents, quinze jours plus tôt donc et autant dire que ça constituait une bonne base pour passer une sale journée. La culpabilité du décès de ses parents vint soudainement empirer les choses. C’est bien sûr ce jour précis qu’elle réussit enfin à mettre le doigt sur la raison de son malaise à chaque fois que cette date revenait, le deuil mis de côté. Peut-être avait-elle refoulé ce souvenir, peut-être sa mémoire l’avait bloqué, ne cédant que lorsqu’elle avait mangé du pudding pour la première fois depuis son enfance. Ça lui était revenu d’un coup, le petit déjeuner le matin de ce sinistre jour. Ses parents étaient une fois de plus trop occupés – ou peu intéressés – pour faire attention à ce que leur fille faisait. La petite Oksana était arrivée à la table à manger pour constater que son pudding, que sa mère lui faisait tous les matins, était froid. Voyant la casserole avec ce qu’il restait toujours sur la gazinière, la petite n’hésita pas une seconde à aller reverser sa part dedans. Puis, ayant vu sa maman le faire tant de fois, alluma le gaz. Et c’est tout ce qu’elle fit. Allumer le gaz. Parce qu’elle ne poussa pas assez fort pour qu’une étincelle jaillisse. En retard, elle oublia tout naturellement de tourner de nouveau le bouton, quittant la pièce sur les ordres de sa mère. Comment les Ivanovitch n’avait-ils pas senti l’odeur de gaz jusqu’à ce que l’un d’eux allume une cigarette quelques heures plus tard, c’était un mystère. Toujours est-il que personne ne soupçonna la fillette et les plus mauvaises langues misèrent sur le suicide, orchestré par l’un des deux parents pour emporter l’autre avec lui.
C’est ce souvenir précis, cette révélation, qui vint frapper de plein fouet la mémoire de la jeune fille alors qu’elle honorait la mémoire de ses parents en essayant de refaire la mixture qu’elle avait tant de fois mangé petite, deux semaines plus tôt. Dire qu’elle avait par la suite pété les plombs serait un euphémisme. Son colocataire, Gareth, eut du mal à la calmer, ne l’ayant jamais vu comme ça mais arriva enfin après quelques heures de lutte à la faire aller au lit. Erreur, puisqu’elle n’avait pas quitté celui-ci depuis. Le coloc en question était celui qui essayait désespérément de lui remonter la moral, lui répétant encore et encore qu’elle devrait prendre l’air. Ça faisait quelques années qu’ils se connaissaient maintenant. A peine l’ukrainienne avait-elle eut dix-huit ans qu’elle avait quitté le Boston de son oncle et sa tante, chez qui elle vivait depuis la mort de ses parents. Ayant ainsi emménagé aux Etats-Unis très jeune, elle n’avait désormais plus l’ombre d’un accent, à part lorsqu’elle s’énervait. Et c’était justement ça que Gareth aimait chez elle. Ces petits détails qui la rendaient particulière. Peut-être avait-il un truc pour les filles totalement perdues parce qu’avec Oksana, il était servi. Et ça ne l’avait pas empêché de tomber amoureux d’elle. Bien sûr, elle ne voyait rien, perdue dans son monde et ses crises existentielles. Même si elle l’aimait du fond du cœur, elle ne voyait pas qu’il était toujours là quand elle en avait besoin, qu’il avait été présent chaque jour ces deux dernières semaines pour s’assurer qu’elle allait bien, alors qu’il été censé partir en vacances avec des amis. Il était au courant de sa prise de conscience, celle-là même qui avait conduit à cette dépression. Il était également au courant de ses nombreuses tentatives de suicides adolescente, presque toutes exécutées sur un coup de tête, sur un besoin de s’échapper à sa situation. Ce point-là le poussait encore plus à la surveiller jour après jour, terrifié à l’idée que ça la reprenne. Mais elle ne voyait pas ça, elle ne pensait pas que c’était parce qu’il tenait à elle et la curiosité qu’elle croyait déceler chez lui –et qui n’était pas là – commençait à sérieusement l’exaspérer. C’est sans doute pour ça qu’après qu’il ait répété sa phrase elle se leva, marchant droit vers lui. Ne pouvait-il pas fermer sa grande gueule ? Que savait-il de ses problèmes ? N’avait-il pas conscience que ce qui lui demandait était parfaitement ridicule ? Non sortir n’allait pas l’aider, sortir n’allait pas lui changer les idées et encore moins lui faire oublier tout ça si c’était ce qu’il espérait.

« Laisse-moi. Tranquille. » grommela-t-elle, la rage déjà présente dans sa voix.

« Allez viens, regarde, t’es déjà debout. Vas t’habiller et on va faire un tour, » lui répondit Gareth, la prenant vers le poignet et la tirant en dehors de sa chambre.

Oksana se dégagea d’un mouvement brusque.

« Laisse-moi tranquille ! » cria-t-elle, perdant tout le sang-froid qui lui restait, laissant filtrer des accents ukrainiens de temps à autre. Elle en avait marre, marre, marre de le voir tous les jours à sa porte, geignant en disant qu’il fallait qu’elle sorte. « Tu peux pas m’aider, tu comprends ça ? Arrêtes d’essayer de me sauver ! »

Elle ne pleurait pas, n’était pas torturée à l’idée de ne pas s’en sortir. Elle bouillonnait de rage, contre ses parents pour avoir été aussi merdiques, contre elle-même pour se soucier autant d’eux, contre ce stupide colocataire qui ne voulait pas lui rendre sa solitude. Il l’attrapa par les épaules, plus par réflexe, la voyant faire de grands gestes à mesure qu’elle s’avançait vers lui, à mesure qu’il reculait. Cette fois elle n’arriva pas à se dégager tout de suite.

« S’il te plait, calme-toi ! Je suis désolé ! » la supplia-t-il, la tenant toujours fermement. « Oksana ! Arrêtes de te débattre, putain ! » jura-t-il, sentant qu’il lâchait prise. « Calypso, merde ! »

Le jeune homme savait que ce prénom avait de l’effet sur elle et il n’eut jamais plus raison. La blonde stoppa net, le prenant par surprise, ce qui l’amena à relâcher un peu sa poigne. Oksana en profita pour dégager violemment son bras droit, hors d’elle et attrapa le premier objet qui lui tomba sous la main.

« NE. M’APPELLE. PAS. COMME CA, » hurla-t-elle, assénant la lampe qu’elle tenait à la main contre son crâne, le faisant définitivement lâcher prise, ce qu’elle cherchait évidemment à faire.

Ce qu’elle n’avait pas prévu, par contre, c’était l’auréole rouge qui se forma autour de la tête de son colocataire, après qu’il se soit écroulé à terre. Comme s’il elle ne culpabilisait pas déjà assez pour avoir tué ses parents.

Depuis l’incident avec Gareth, l’état d’Oksana n’avait fait qu’empirer. Elle ne dormait presque plus, mangeait rarement et passait le plus clair de son temps plongée dans la musique, ce qui, pour une raison ou une autre, paraissait malsain à son psychiatre. Celui-ci l’attendait dans son bureau depuis dix minutes déjà pour leur rendez-vous et il savait qu’elle n’avait sûrement pas vu l’heure, une fois de plus. Ou elle s’en fichait, tout simplement. Ce n’est qu’une dizaine de minutes plus tard qu’elle franchit le pas de la porte. Comme à son habitude, elle s’assit en tailleur sur le canapé blanc du bureau, ajusta le ukulélé qu’elle avait dans les mains sur ses genoux et commença à gratter quelques cordes, sans jeter un regard au psychiatre. Depuis les deux semaines qu’il la traitait, il n’avait pas réussi à lui arracher un mot et savait qu’elle venait parce que sinon, on l’y contraignait. Il décida de tenter une nouvelle approche.

« Oksana… » commença-t-il, connaissait assez bien le dossier pour savoir qu’il fallait l’appeler par son deuxième prénom à moins de vouloir déclencher une rage terrible chez la jeune fille qui pouvait durer des jours. « Sais-tu pourquoi nous te gardons en hôpital psychiatrique plutôt que de te renvoyer chez toi, maintenant que ton procès est fini ? »

Bizarrement, bien que le sujet ne soit pas extraordinaire, la blonde releva la tête et fixa ses yeux bleus sur lui. Peut-être que le fait de parler d’autre chose que du pourquoi elle avait pété un plomb et pourquoi elle était dans cette condition mentale avait attiré son attention. L'affaire avait duré des mois. Son avocat pensait que peut-être elle allait être jugée irresponsable pénalement et son internement en hôpital dans l'attente du verdict avait été imposé. Il était clair que de toute manière, sa santé mentale en avait pris un coup et qu'elle avait besoin d'être suivie attentivement. Puis elle avait plaidé non-coupable. Légitime défense. Et elle s'était forcée à aller mieux. Si on l'avait jugée irresponsable à cause de sa maladie mentale, elle serait restée en hôpital jusqu'à la fin de ses jours. Elle n'aimait pas mentir, salir la mémoire de Gareth en prétendant qu'il l'avait attaquée et qu'elle n'avait fait que se défendre. Mais elle n'avait pas l'impression d'avoir beaucoup d'autre choix.

« Parce que vous vous tuez à penser et à me faire croire que je suis tarée au point d’avoir besoin d’être assommée de médicaments pour être soi-disant normale, » répondit-t-elle finalement, en posant son instrument à côté d’elle.

Le docteur ne releva pas les termes qu’elle employait, sachant pertinemment qu’elle était dénigrante uniquement parce qu’elle pensait être au-dessus.

« Presque. C’est tout simplement parce que même si tu as été innocentée, il semble que tu n'ai pas encore fait le deuil de Gareth. Et que par conséquent, tu ne vas pas bien et risque de céder aux pulsions que provoque ta maladie. Cependant, tu devrais sortir bientôt. Ton état semble s'améliorer, » expliqua le médecin.

Il le regretta immédiatement parce qu’à la mention de ce qu’elle avait fait, elle se referma sur elle-même, reprenant son ukulélé et quittant la pièce. Le petit instrument trouvé dans la salle abandonnée consacrée à l'éveil musical avait été son échappatoire, bien qu'au début elle ne sache pas en jouer. Elle avait une bonne mémoire auditive cependant et beaucoup de médecins lui avait dit qu'elle devait avoir l'oreille musicale puisqu'elle arrivait à reproduire certains morceaux juste en fouillant dans ses souvenirs. Et ça l'avait aidé, quelque part, à penser à autre chose qu'à Gareth, en attendant qu'elle soit rétablie.