Écouteurs aux oreilles, clope au bout des lèvres et crayon à la main, Colton refaisait le monde pour la nième fois. C’était sans nul doute le seul passe temps qui ne l’obligeait pas à se marteler le crâne de questions insensées. Son meilleur ami n’était pas à la maison et il n’avait pas la moindre idée d’où il pouvait trainer. Si d’ordinaire il aurait pu se faire un sang d’encre à cette pensée, il avait décidé de rester calme et de ne plus y songer. Angus ne pouvait passer que du bon temps, de toute façon. Du bon temps avec quelqu’un d’autre que lui. Et moins il s’y attarderait, mieux il se porterait. Pourtant, une fois encore, c’était son visage et ses boucles hirsutes qui apparaissaient sur la feuille blanche qu’il tenait face à lui. Inconsciemment, il avait reproduit sa hantise préférée. Pourquoi fallait-il toujours que le problème soit le même ? Les cendres qui s’étaient accumulées au bout du filtre glissèrent sur le papier et réveillèrent l’artiste léthargique. Cillant enfin, Colton se rendit compte de ce qu’il venait de réaliser et agacé par sa propre propension à tout diriger vers son bien aimé, il arracha la page avec hargne et la déchira en milles morceaux. Il en avait assez d’être aussi accablé par ce mal-être persistant. Comme s’il était toujours de trop dans son propre corps, deux personnes en une. Celui qui s’attachait désespérément à Angus et l’autre qui luttait pour ne pas avoir à y songer. Une guerre que ni l’un ni l’autre ne pouvait gagner puisqu’il cohabitait bien trop étroitement. Attrapant un bout de papier entre ses doigts, Colton s’amusa à le brûler du bout fumant de sa cigarette, un sourire profondément sournois aux lèvres. Sur le malheureux détritus qu’il avait rattrapé au vol, un crayon avait dessiné une prunelle froide et désespérée. Celle-là même qu’il voyait en fermant les yeux alors qu’il envoya valser son mégot quelques mètres plus loin. Il était grand temps de s’amuser, lui aussi. Ou du moins, grand temps de quitter le domicile pour rejoindre un lieu où il faisait bon de vivre. Cette idée le poussa à se mettre debout à quitter définitivement cette terrasse qu’il commençait à abhorrer. Tout dans cette maison lui rappelait Angus, tout dans cette maison lui rappelait ces choses interdites…

Alors, décidé, il avait fermé la porte derrière lui. Pourquoi ne pas aller voir ce bon vieux Nicholls ? Et c’était ainsi qu’il s’était retrouvé accoudé au bar de Jack’s Lounge, son crayon à la main, hypnotisé par la vue de son ami. Il n’en fallait pas beaucoup à Colton pour être impressionné, il lui fallait même un rien par moment… Et Clyde était l’exact reflet de ce qu’il ne parvenait pas à saisir. Malade mais amoureux de la vie. Comment était-ce possible ? Lui-même ne pouvait pas s’empêcher de lui en vouloir à cette putain de vie et… d’autres personnes semblaient s’y complaire. Étrange. Incompréhensible. Parfois, le jeune homme avait rêvé de ne pas le connaître. Il n’avait jamais été du genre à faire face mais plutôt du côté de ceux qui fuit. Combien de fois n’avait-il pas fuit ? Les deux mains n’auraient certainement pas suffit ! Alors, il se contenta de rester là, sagement assis et… Sa main s’empara du crayon et il se mit à dessiner. Des esquisses prenaient doucement forme et chaque seconde, les détails se faisaient plus voyants et accrocheur. Le crayon dansait sur le papier de glace telle une ballerine sur la scène d’un ballet. Dansant joyeusement pour présenter au monde, les choses qu’il ne parvenait pas à voir seul. « Hey Aames ! Qu'est-ce que je te sers ? » Colton redressa la tête étonné, il n’avait pas remarqué qu’il avait quitté sa place de départ pour venir se loger derrière le bar. Il déposa alors son bloc de feuille et son crayon à côté de lui, avant de sourire sans humeur. « C’est Colton. Même pour toi. Et je veux bien un verre de flotte, s’te plait. » Il ne supportait pas qu’on l’appelle par son nom de famille. Ça lui rappelait bien trop son maudit père et même si Clyde était un ami, cela n’y changerait rien. Il avait un prénom, qu’on s’appliquer à le nommer de la sorte ! « Tu travailles sur quelque chose de particulier ? » Colton prit le verre d’eau que lui tendait son vis-à-vis et y trempa les lèvres, interdit. Il n’avait pas vraiment envie de montrer son dessin à Clyde. Pour deux raisons. La première étant que c’était ses traits qui emplissaient la page autrefois blanche et que l’artiste n’aimait pas partager ces croquis avec les modèles. Et la seconde étant que… Il fallait avouer que son style peu joyeux reflétait un peu trop le côté morne de toute chose. Autrement dit, Clyde n’était définitivement pas à son avantage. Et même si le dessin était loin d’être fini, ce ne serait probablement jamais le cas. C’est comme s’il était déjà mort sur le papier. Gêné, le jeune homme récupéra son bloc qu’il appuya contre sa poitrine en ajoutant fébrilement : « Nope. Et tu ne veux pas voir, crois-moi. » Serrant étroitement son bien entre les bras, il observait les gestes de son interlocuteur avant de détourner la conversation : « Alooooors ! Quoi de neuf, le vieux ? » Ce ton faussement enjoué en disant beaucoup sur le véritable état d’esprit de Colton. Gêné et presque honteux d’avoir tué son ami malgré lui.

C’est toujours face aux problèmes que l’on découvre la véritable personnalité de ceux qui nous entourent. Parfois, certaines personnes pensent au malade et font les choses pour lui. Continuant de vivre comme si rien n’avait changé, dans l’espoir peut-être vain, que les choses iraient en s’arrangeant. D’autres par contre, ne pensaient qu’à eux. Sous prétexte de protéger un ami, ils le fuyaient pour ne pas le fatiguer, ne pas l’abîmer davantage. Colton avait toujours fait partie de cette deuxième catégorie. Égoïste malgré lui, il se donnait raison d’être fuyant et distant. A ses yeux, tout serait plus simple. Pourquoi s’accrocher si tout risque de voler en éclat ? La question lui avait souvent martelé l’esprit lorsqu’il se trouvait face à Clyde. Tant et si bien qu’il n’avait pas pu retenir sa main lorsqu’elle s’était mise à danser. Reflétant un futur peut-être plus proche qu’ils ne le pensaient. Traits tirés, poches sous les yeux, corps squelettique et pierre tombale avoisinante, tel était le dessin qu’il avait représenté. Il ne pouvait décemment pas montrer cette esquisse. Si Clyde n’était pas encore mort, son dessin aurait pu paraître de mauvais augure et l’aurait peut-être mis mal à l’aise. Tout comme Colton l’était en serrant le calepin contre son torse. Tendu et incapable de calmer les agitations de son palpitant, il s’empara de son verre d’eau et y trempa à nouveau les lèvres. Comme incapable d’avaler le liquide à grosse goulée. Il aurait pourtant aimé si noyer dans son verre, histoire de disparaitre de la surface de la terre et de ne pas devoir face à quelque chose de trop grand, trop important pour lui. « Rien de particulier. Et toi ? Comment ça se fait que tu n'es pas avec Angus ? » Tremblante, sa main redéposa le verre sur le comptoir à l’entente de cette question. C’était vraiment bas de la part de Clyde. Lui faire ça, à lui… Si tout le monde n’avait pas encore saisi la relation qui unissait les deux jeunes hommes – eux y compris – ses proches le connaissaient suffisamment pour savoir qu’il s’agissait d’un sujet qui fâche. Un peu comme si on s’obstinait à parler des nuages à un aveugle. Il avait le désagréable sentiment qu’on voulait lui montrer ce qu’il ne pourrait jamais voir. Cela faisait de lui une sorte d’handicapé de la vie, incapable de vivre sa vie pleinement mais plutôt par procuration. Et dans le fond, il savait que ça y ressemblait. Sa vie, aussi morne soit-elle, n’avait que pour tout ciel bleu : la tristesse intrinsèque d’un amour inavouable. Pourquoi donc Clyde avait-il osé poser cette question ? Les yeux de Colton étaient restés sur le verre, admirant l’eau ondoyante alors qu’il serrait bien davantage son dessin contre lui. Peu téméraire, il refusait de lever les prunelles pour faire face à ceux de son ami. Tant qu’il n’aurait pas de réponse plus ou moins cohérente à fournir, il ne se sentait pas le courage de l’affronter. Pourtant, il se fit violence et redressa la tête. Ses prunelles audacieuses se posèrent dans celle de son ami alors qu’il détaillait chaque trait de sa mâchoire tendue. « C’est vache, ça. » avait-il alors sifflé entre ses dents, plus pour lui que pour le barman. Pourtant, c’était à lui qu’il voulait faire comprendre qu’il avait été loin et qu’il transgressait les règles de la bien séance. En quoi cela pouvait-il l’intéresser de savoir pourquoi il n’était pas avec Angus ? Il ne pouvait pas, tout simplement, profité du fait qu’il était venu le voir ? A priori, il était supposé être son ami et donc, ravi de lui croiser et non le rabrouer de la sorte. Colton déglutit, incapable de trouver les mots qui pourtant lui brûlait la langue. « Je serai avec Angus quand tu seras à l’hôpital, ça te va comme réponse ? » Lorsque ses propres mots vinrent se poser à l’orée de son oreille, Colton ne put s’empêcher de se mordre violemment la langue, conscient d’aller trop loin à son tour. Certes, Clyde n’avait pas été des plus fins mais lui, il s’était montré cruel et c’était loin de lui ressembler.

Gêné d’avoir été aussi mesquin, il s’empara à nouveau du verre d’eau mais cette fois, il l’avala d’une traite, manque de s’étrangler au passage. Toussotant pour faire passer le malaise, il tendit son esquisse à son ami. Détournant le regard, incapable d’affronter ses traits lorsqu’il découvrirait ce qu’il avait dessiné. Cette tombe avec pour seuls mots : Clyde Nichols. Pas de date, pas de mots d’amour, pas de R.I.P pourtant mérité. Rien. Son ami visiblement émacié par sa maladie et cette tombe qui l’attendait. « Je ne voulais pas te le montrer. Désolé. Je ne suis pas vraiment l’ami rêvé pour… » Pour quoi ? Que voulait-il dire ? Lui-même n’en avait aucune idée, incapable de comprendre les sentiments entremêlés qui parcourait son être alors qu’il observait un point invisible derrière Clyde. Ce n’était pas l’ami rêvé pour des adieux, ni pour se sentir envie. Colton était mort depuis si longtemps, quelque part, il n’était donc pas apte à redonner un souffle de vie à son ami. Il aurait aimé pourtant. Parce que malgré tout, il s’accrochait à la vie comme une bouée de sauvetage, se disant qu’un jour il arriverait à surmonter ses démons. Mais ce n’était pas suffisant. Pas dans une situation pareil. Et il ne savait pas trop quoi dire au barman pour renouer une relation plus saine, moins houleuse et critique. « Je veux pas que tu finisses comme ça… » Avait-il alors murmuré en désignant le dessin du menton. Jamais il n’aurait pu le supporter. Jamais il n’aurait pu l’accepter. Jouant avec le verre en face de lui, encore et toujours, il évitait le regard de celui qui, un jour, le quitterait pour aller danser avec les anges. Il avait l’espoir assez ridicule que les diablotins leur coupaient leurs ailes afin de le voir redescendre… Toujours face à ses rêves d’enfants et à ses espoirs ridicules qui faisait de lui un ami des plus incompréhensibles.

« Tu aurais mieux fait de dire « quand tu seras dans ta tombe ». » Tourmenté par la propre facilité qu’il avait eu à sortir une phrase blessante et cruelle, Colton reçu cette réplique de plein fouet. Comme une gifle qu’on lui infligeait dans l’unique but de le punir. Sa bouche se déforma dans une grimace hideuse et étrange alors que ses yeux s’écarquillaient de stupeur. Choqué, somme toute, par la facilité avec laquelle Clyde semblait accepter les choses alors que lui-même n’y parviendrait sans doute jamais. Il songea à l’attitude qu’il aurait pu avoir face à un tel enjeu : la vie. Et il fut rapidement contraint à s’avouer qu’il manquait cruellement de courage et qu’il se serait, très probablement, laissé mourir. Seul, triste et souffrant. Cette perspective ne l’enchanta guère et il secoua légèrement la tête pour poser son regard sur Clyde, qui ajouta sur le même ton un : « Tu serais avec lui plus longtemps, c'est toi qui voit hein. » qu’il ponctua d’un clin d’œil. Cette façon de faire eu le mérite de soutirer un soupir au jeune artiste. Pourquoi fallait-il toujours qu’on lui rappelle combien il était faible lorsqu’il s’agit d’Angus ? Et pourquoi tout le monde était-il si pleinement conscient de ce qu’il pouvait ressentir alors que lui-même était incapable de comprendre, de dompter et d’accepter tout cela ? Boudeur, il vint se malaxer les tempes alors que les mots lui manquaient cruellement. Il rêvait de dire à Clyde de fermer sa grande bouche et d’arrêter de faire comme s’il pouvait comprendre. Ce que son cœur ou sa tête lui dictait était incompréhensible pour lui alors il n’avait aucune raison de prétendre en savoir plus. Désabusé, il fronça les sourcils et posa ses prunelles courroucées dans celles du barman. « Tu cours peut-être après le temps, mais ce n’est pas forcément le cas de tout le monde. Je m’en fous d’Angus. Je l’emmerde ! » Ses paroles furent craché comme du venin alors qu’il réalisait combien il n’y croyait pas lui-même. Il aurait tellement aimé pourtant. Les choses auraient été réellement plus simple et sa vie beaucoup plus paisible. Soupirant de nouveau, comme s’il était le condamné de l’histoire, Colton poussa son verre vers Clyde et d’un simple regard lui fit comprendre qu’il lui faudrait probablement un remontant. Il n’était pourtant pas friand d’alcool ou de bourrage de gueule en tout genre, mais il avait si longtemps lutté qu’il était désormais las et qu’il avait l’espoir que cela apaiserait les voix de sa conscience. Celles qui lui répétaient sans cesse ce qu’il refusait de croire.

Il avait alors tendu le croquis. Bien qu’il ait été tout d’abord réticent face à cette requête, la blague de mauvais goût l’avait froissé et troublé. Plus totalement connecté la réalité, il voulait simplement détourner le sujet de conversation. Non pas que la maladie de son ami soit plus facile que ses histoires de cœur, mais… il n’avait que trop peu réfléchis avant d’agir. « L'ami rêvé pour quoi ? Il n'y a pas de bonne ou mauvaise attitude, Colt'. Ne sois pas désolé. Tu dépeins un futur certain. Il n'y a pas de honte à cela. » S’il n’y avait pas de honte à cela, pourquoi se sentait-il si mal ? Pourquoi son cœur cognait douloureusement contre sa poitrine sans qu’il ne puisse l’apaiser d’aucune manière ? Blasé, il ne répondit cependant rien. Contrarier, Colton se contenta donc d’écouter nerveusement les propos que Clyde laissait échapper. « Essaie simplement de m'épargner un peu moins. Sois comme tu as toujours été avec moi. Je n'ai pas changé. » Plus facile à dire qu’à faire, ne put-il s’empêcher de penser tout en frissonnant. Colton ne mettait pas fixait pas ces barrières lui-même, c’était inconsciemment qu’il se montrait aussi peu enclin à accepter les choses. Il savait que le barman n’avait pas changé, mais la situation si, et cela, c’était une chose dont il ne pouvait pas faire abstraction. Sa perception du monde était telle qu’il préférait s’imaginer que tout cela n’était qu’une illusion et que jamais il ne le quitterait… L’acceptation… C’était un stade qu’il était bien loin d’avoir intégré et il n’était pas certain d’y parvenir un jour ! Seul la colère et l’incompréhension persistait pour le moment. Et Clyde qui se pensait drôle avec ses répliques qui, pourtant, restait en travers de la gorge du jeune homme. « Eh bien... je te déclare officiellement fleuriste de ma tombe. Tu n'auras qu'à t'arranger pour qu'elle ne soit jamais vide. » Colton redressa le regard et le fusilla littéralement des yeux. Incapable de garder son calme face à cette avanie qu’il lui faisait, il se redressa et vint le gifler du bout des doigts avant de se laisser retomber lourdement sur son tabouret. Il resta silencieux quelques secondes avant de finalement prendra la parole et dire d’une voix distincte et qu’il souhaitait pleine de détermination : « Les fleurs c’est bon pour les tapettes, je viendrai pisser sur ta tombe. Comme un chien qui a perdu sa route. » Ses mains commençaient doucement à trembler autour de son verre que Clyde avait eu le soin de remplir comme il le lui avait demandé. Distrait, il avala une gorgée du liquide sans se demander de quoi il pouvait choisir. Lorsque la liqueur translucide lui glissa dans la bouche, elle prit soin de lui brûler la gorge au passage, le rendant d’autant plus irrité. Il ne parvenait pas à comprendre cette attitude soudainement dure et rebelle qu’il adoptait face à son ami. Peut-être que parler d’une maladie comme s’il s’agissait d’un jeu d’enfant était une mauvaise idée. « Bon, changeons de sujet. De quoi on parlait avant ? Quand t’étais ennuyeux, droit dans tes bottes et… Enfin, je n’vais pas faire la liste de tes défauts, sinon j’en ai pour la nuit ! » Il arriva à simulé un sourire amusé bien que la situation était loin de le divertir joyeusement. Que du contraire. S’il on creusait sous cette surface paisible de bonne rigolade amicale, se cachait un malaise grandissant et une peine bien dissimulée. « Aloooooooors, t’as une copine ? » Haussant les sourcils à répétition, il se pencha en avant comme pour accueillir la meilleure des révélations. Bah quoi ? Lui aussi il était curieux !