nom : Carmichael. Un nom simple, plus ou moins rependu selon les régions. Le nom de famille de la mère de Lùla, tout simplement. Elle ne porte pas son patronyme puisque son père s'est barré avant sa naissance, ne reconnaissant ainsi pas l'enfant. Ҩ prénoms : Viola, Lùla. Le premier est, bien entendu, tiré de Shakespeare, dont sa mère est une fan incontestée. Le second vient d'une lointaine cousine à l'histoire assez étrange, dont Lùla n'a jamais eu connaissance. Mais l'histoire aurait touché sa mère, qui aurait tenu à donner le prénom à sa fille. C'est sous ce prénom que la jeune femme se fait appeler, peu attachée à son premier prénom. Ce qui donne lieu à plusieurs surnoms, pour la plupart simples, peu originaux et parfois ridicules. Ҩ âge : Elle vient d'atteindre les vingt-et-un ans, atteignant ainsi la majorité américaine. Elle est née le cinq septembre mille neuf cent quatre-vingt-dix à Grenade, Espagne. Ҩ origines Elle est purement espagnole. Toutefois, elle est très attachée aux pays anglophones, notamment l'Angleterre et les États-Unis, elle se sent un peu comme chez elle. Elle a prit la nationalité américaine l'an précédent. Ҩ statut civil : Célibataire, enceinte de deux mois. Et oui, Lùla atteint un heureux évènement. Seule, toutefois. Elle s'en sort comme elle peut actuellement, donc elle angoisse un peu de vivre avec un enfant et de l'éduquer. Elle se retrouve dans la situation dans laquelle a été sa mère il y a vingt-et-un ans. Sauf que l'histoire est totalement différente.. Ҩ occupation : Elle est libraire dans une petite librairie du coin, assez fréquentée. Elle adore les livres. En fait, elle bosse à mi-temps, parce qu'elle est, en parallèle, étudiante. Elle veut devenir pédiatre, mais il faut bien payer les études. Ҩ avatar : Crystal Reed. Ҩ crédits : tumblr.

« Maman, pourquoi on part? »
Juanita Carmichael se tourna vers moi. J'avais quatorze ans -presque quinze, nous étions en août et je les aurai début septembre- ; elle à peine trente-deux. Nous quittions Grenade pour la première fois. Et mon instinct d'adolescente me soufflait que ce n'était pour des vacances ou provisoirement. Non. Les cartons étaient fermés, je venais de clore le dernier. Je n'avais que deux cartons. Un contenant des vêtements, et un avec des objets personnels. J'avais le cœur lourd. Pour la fois de ma vie, je quittai mon chez-moi. Ma famille, mes amis. Nous partions pour Détroit, Michigan. Pour je ne sais quelle raison. « J'ai rencontré un homme, Lùlie chérie. » La voix de ma mère n'était pas certaine, un peu hésitante. Elle prit mes mains. Nous étions sur le perron de la maison familiale. Nous vivions à côté de chez mes grands-parents, avec mon oncle, ma tante, et mes tornades de cousins, des jumeaux. Ils avaient mon âge, et nous étions inséparables. Pour la première fois de ma vie, ma mère fréquentait un homme. J'étais très fusionnelle avec ma mère. On se disait tout. Et là, je me sentis trahie. Elle ne m'avait rien dit. Elle se mit à me raconter comment elle l'avait rencontré, il y a un an. C'était un américain, homme d'affaires, veuf, avec un fils de mon âge. Il venait souvent à Grenade, et ils se fréquentaient, gardant contact. Plus elle parlait, plus je ne la reconnaissais plus. Plus les mots me semblaient incompréhensibles, bien qu'ils étaient espagnols, ma langue maternelle. Je l'observai parler, sans trop la voir. Je la regardai, mais ne l'écoutais pas. Je n'arrivai pas à suivre le flot de paroles quittant sa bouche. J'avais toujours été une gamine joyeuse, calme, un peu délurée, pas une gosse à problèmes. Ouverte, une vraie hystérique, atteinte de folie douce. Et là, j'ai changé.

Je n'ai jamais connu mon père. Ma mère avait dix-sept ans lorsqu'elle est tombée enceinte de moi. Mon père l'a lâché, a fuit. Peur de ne pas être à la hauteur, il n'avait pas l'âge pour être père. Ma mère, à l'époque, était d'une croyance incroyable. Ma famille a toujours baigné dans la religion. Une famille grande, envahissante, mais tellement aimante. Il y avait toujours de l'animation. Ma mère avait quatre sœurs et sept frères. Donc j'avais la panoplie complète de cousins, oncles, tantes. Une famille unie. Très unie. On vivait quasiment tous ensemble, et ils avaient tous été là pour soutenir ma mère. Elle a lâché la religion lorsqu'elle a vu que Dieu ne faisait rien pour la sauver du carnage qu'était sa vie. Mais elle a toujours dit que j'étais son rayon de soleil, une envoyée de Dieu. Ma famille a respecté son choix (et le mien, car en grandissant, je n'ai jamais réellement été croyante). On s'est toujours respectés les uns et les autres, on s'aimait malgré nos différences. Et on est parties. J'en ai toujours voulu à ma mère. J'étais renfermée sur moi-même, réservée, je m'en foutiste comme pas possible. J'en avais plus rien à foutre de ma "famille". Ce que ma mère appelait ma famille. Celle constituée d'elle-même, son nouveau mari, Ashton, et de son fils. Mais ma famille, c'est les Carmichael. J'ai beaucoup souffert de leur absence. Fini les réveils matins enjoués et maladroits avec les jumeaux, les repas familiaux du dimanche matin après la messe, pour les croyants. Fini les shoppings entre cousines, fini les discussions avec Tante Carmen et Grand-Mère, tout en cuisinant. Fini la mécanique avec Oncle Roberto, fini les cours avec la cousine Marta. Tout ça, c'était fini. Ils me manquaient. Affreusement. Et il n'y avait qu'avec eux que je devenais moi-même. Je suis retournée une fois à Grenade depuis. Et je me suis sentie comme une étrangère, un peu. J'aimais les USA. Ma nouvelle maison. J'étais adoptée par le pays. Mais par ce que ma mère disait être ma « famille », non. J'avais dix-neuf ans lors de mon voyage à Grenade. Et là, j'ai su qu'il était trop tard pour y retourner. Et mon cœur semblait s'être brisé.

« Tu vas bien, Lula? »
C'était bien un américain. Ça se voyait qu'il avait pas prit espagnol en langue vivante deux! Je levai les yeux au ciel. Quatre ans que j'étais là, et il persistait à m'appeler Lula. Sans comprendre qu'en espagnol, le "u" se prononçait "ou". J'avais abandonné, le laissait prononcer mon prénom à sa guise. Du moment qu'il ne m'appelait pas Viola. Je levai la tête, fixant mon demi-frère. Nous avions dix-neuf ans, et il avait essayé, entre-temps, de s'intéresser à moi. Peut-être même d'avoir une relation fraternelle avec moi. Mais je l'avais rejeté. J'avais déjà des frères et sœurs, de cœur. Mais ils étaient à Grenade. J'en voulais pas d'un autre. Il essayait encore, encore, et encore. J'arrêtai d'observer le cadre contenant une photo de famille, le reposa sur ma table de nuit tant dis qu'il s'installait sur ma chaise de bureau. Il comptait squatter, en plus! Voyant que je ne répondais pas, il continua. « Pourquoi tu me rejettes? Pourquoi tu nous écartes, mon père et moi? Pourquoi t'es comme ça avec ta mère? Je sais ce que c'est d'être privé d'un parent mais.. » Je me levai d'un bond, et sans réfléchir, ma main partit dans sa putain de gueule trop parfaite. Comment il osait? « Nan, ta gueule, tu sais rien du tout! T'es qui pour me dire ça?! J'ai pas connu mon père, ma seule famille est de l'autre côté du Pacifique. Pourquoi j'vous rejette?! Parce que c'est de votre faute, à toi et à ton putain de père si j'ai plus ma famille. J'ai tout perdu, j'ai perdu tout ce que j'avais en venant ici! » Les larmes de colère commencèrent à remplir mes yeux, petit à petit, mais ne coulèrent pas. J'étais trop fière pour pleurer devant lui. Déjà que j'avais tout déballé, comme ça, sans m'interrompre.. Je regrettai la baffe, certes. Une réaction d'adolescente, certes. Mais dans ma tête, j'avais encore seize ans, à l'époque. Il ne dit rien, resta de glace, une vilaine trace rouge là où je l'avais frappé.

Ma relation avec cet imbécile changea du tout au tout ce jour là. (ec)