« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

Et il balança l'énième caillou dans ce qui semblait être un lac. Où une semblant de las. Quoi que ce soit, il y avait assez d'eau pour entendre un plouf à chaque fois que le psychiatre y balancer ce qu'il avait à coter de lui. Entre deux petites pierres, il avait hésité à se lever et à aller chercher ses médicaments. Comme ça, si jamais son docteur se décidait à venir faire une fouille chez lui, pour voir si Imran prend ou pas ses médicaments, il ne trouverait rien. Le carton dans lequel Imran rangeait ses petites pilules était bien enfouie dans le placard sous l'escalier. Une fois, il y avait déposé des petits hommes en plomb qu'il avait trouvé dans la maison et c'était soudain pris pour Harry Potter. Il s'était rendu compte de l'idiotie de la situation quand il se prit le plafond du petit placard. Un beau « tu es trop vieux pour ça » résonnait encore dans sa tête.

Depuis qu'il avait brulé sa maison en Inde, il y a bien des choses qui manquaient à Imran. Il ne regrettait pas ce geste, bien au contraire. Au fond, ce n'était pas sa villa, mais celle de sa femme. Du coup, tout ce qu'il avait laissé dans son ancienne Villa était ici. Les objets avaient pris l'avion de Mumbai et se retrouvait ici, dans le Maine. Ainsi on pouvait trouver chez lui pas mal de choses de son histoire. Des photos, mais aucune de son aimé. Il se plaisait à dire qu'il n'en avait pas besoin et qu'il la voyait partout où il allait. Des trophées, des diplômes, un piano noir trônait au milieu dusalon, comme ça. Et puis son bureau. Il y avait mis toute la bibliothèque qu'il s'était fait en Inde. Il y avait rajouté pas mal d'ouvrage, il achetait beaucoup de livres quand il voyageait. Il avait aussi récupéré de vieux ouvrages hindi de son père. La maison était très simple, il n'avait pratiquement rien jeté de ce qu'il y avait déjà ici. Certains meubles n'étaient pas à lui, comme les vieux canapés de l'air victorien. Rien n'était design ou neuf, en dehors peut-être de la télévision HD d'une taille assez imposante. Imran aimait les jeux et comme tout bon homme, il ne les ratait jamais.

Il se leva enfin de cette drôle de place qu'il avait trouvée. Ici, il avait pris la mauvaise habitude de se balader durant des heures. Il ne faisait rien, si ce n'et s'asseoir et réfléchir. Il avait des journées bien calme depuis sa venue ici et il apprécié. A New York et en voyageant un peu partout en Amérique, il avait pris la mauvaise habitude de vivre n'importe comment. Ici, il pouvait se poser sans se préoccuper de quoi que ce soit.

Bon, il passa la main dans ses cheveux regardant son briquet coulait dans l'eau. Il devrait faire plus attention la prochaine fois. Jeter son briquet, c'était crétin. Il n'avait pas regardé et pensait avoir jeté une autre pierre. C'était peut-être la preuve qu'il traînait trop ici. Heuresement, il avait une petite boite d'allumette dans sa poche. Très pratique d'avoir ce genre de choses sur soi. Il sortit donc une cigarette qu'il alluma sans problème et rentra chez lui. Cette fois il avait pris des chaussures de marche et avait ainsi épargné la mort de nouvelle chaussure italienne. Il marcha doucement, un instant il sauta par-dessus un tronc d'arbre. Plus il se baladait, plus il commençait à connaitre le chemin du retour par coeur. Cigarette en bouche, il pensait à ce qu'il ferait dans la soirée. Sans doute la même chose que d'habitude. Il leva les yeux au ciel pour regarder les nuages avant de manquer de trébucher. Il fit ainsi tomber sa cigarette qu'il ramassa aussitôt. Les journées comme ça, où il n'y a rien à faire d'autre que de penser, c'était amusant. A chaque fois, Imran faisait de drôle de découverte. Bon, la dernière fois, il s'était fait mordre par un serpent et ce n'était pas super. Il n'aimait pas aller à l'hôpital. Il était en train de penser à la manière dont il allait essayer d'arnaquer le barman ce soir quand il vit une voiture devant lui.

Automatiquement, il se rappela que c'était une invention qui existait. C'était une chose qu'il avait oubliée. Faut le comprendre, à force d'utiliser un vélo. Il se dit alors, que la personne était rentrée... sans attendre ? Hum, Imran fit le tour de la maison dans l'espoir que la personne venait juste d'arriver et qu'il pourrait faire croire qu'il était là.

Sauf si elle était là depuis un moment, là cela allait être assez idiot. En tournant pour aller prendre la porte de derrière il passa devant les fenêtres de son bureau et fit une demoiselle assise en train de lire. Il l'a voyé de dos, mais savait qui c'était. Il avait installé son bureau de telle sorte à ce que la lumière qui rentre par la fenêtre tombe directement sur son bureau. Il s'arrêta quelque instant pour la regardait, il trouvait toujours incroyable la manière dont il s'était retrouvé dans sa ville. Peut-être que c'était pour ça qu'Arrowsic n'était pas un nom de ville inconnu pour l'ancien écrivain. Il avait dû le lire sur l'une des enveloppes dans lequel la demoiselle y avait fourré ses romans de lettre.

Il reprit sa route et entra par derrière. Chemise blanche rentrée dans son jean noir, Imran ne mettait plus les Tee-shirt qu'on voyait sur les photos. Il était toujours sur son trente-et-un. Il entra dans son bureau sans prévenir et s'assis sur le fauteuil en face de Quinn. Il avait gardé les sièges de bureau ultra confortable des psychiatres. En cuir brun, il y avait deux sièges en face du bureau et un siège noir derrière. Il tira sur sa cigarette avant de l'écraser et de dire.

« - Quelqu'un sait que tu es chez moi où tu crois que si je te tue on me suspectera aussitôt ? » Lâcha-t-il enfin pour rompre le silence.

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

L'espace d'un instant il pensa à un flic. Déguisé en une personne normale et se baladant dans une voiture normal. Oui, l'idée lui avait traversé l'esprit quand il arriva devant chez lui et qu'il aperçut la voiture. En même temps, il y a ce petit accident au milieu de nulle part en Australie avec cette jeune fille un peu folle. Une longue histoire qui lui vaudrait surement la peine de mort dans certain état. Tout dépend la manière dont on voit les choses. Mais non, ce n'était pas la police qui était là prête à l'embarque on ne sait ou pour faire on ne sait quoi. C'était juste Quinn, qui s'était laissé emporter par sa curiosité maladive et qui était bien confortablement installé sur son fauteuil. Imran n'avait pas mis longtemps avant d'entrer dans la pièce. Si elle était là, c'était surement pour quelque chose. Il n'allait donc pas se la jouer sadique et la faire patienter d'avantage. Quoi que d'un coup l'idée lui semblait amusante. Cela aurait pu être drôle de le regarder de loin, attendant. Il aurait sans doute fait une estimation dans son coin, évaluant les minutes et les heures, cherchant à deviner comme un enfant, à quel moment elle s'en ira. Mais il ne l'avait pas fait, puisqu'il était assis devant elle, écrasant sa cigarette dans un de ses cendriers en bois que l'on trouve un peu partout.

Il posa sa question comme si c'était réel. Qu'il allait sans doute la kidnapper où la torturer et peut-être ensuite lui montrait à quel point les indiens peuvent être ignoble et cruel. Mais bien entendus, c'était juste Imran. Qui avait la fâcheuse tendance à jouer avec les mots et les émotions et qui avait un humour assez particulier. Quinn poursuivit en entrant dans son jeu. Ça c'était une bonne chose.

« - Ce serait encore plus drôle si je restais ici, même après t'avoir tué. »

Lança-t-il d'un air tout à fait calme. Dans l'hypothèse où cela arriverait, il trouverait encore plus amusant de voir l'avancement de l'enquête. De voir qui on soupçonnerait à sa place ou encore de voir si les habitants de cette ville étaient plus intelligents que ce que laisser croire leurs apparences. Il ne lâcha pas Quinn du regard, alors qu'elle s'était levée pour ranger le livre qu'elle avait pris. Voilà une bonne chose de faite, il n'aura pas à la réprimander pour avoir bougé quelque chose tout en le laissant ailleurs qu'à sa place. Elle retourna à sa place calmement avant de lui demander qu'il puisse éviter de la tuer. Un léger sourire apparus sur le visage d'Imran qui détourna son regard pour fixer le vide quelque instant avec que ses yeux de recroisse le regard de la jeune demoiselle qui lui posa une nouvelle question.

« - J'ai toujours rêvé de couper la tête de quelqu'un et ensuite de l'envoyer à la famille ne disant : Voilà, une seconde sans la regarder et vous l'avez perdue à jamais. » Il s'adossa un peu plus sur son siège posant ses coudes sur les accoudoirs, sans lâcher Quinn du regard avant d'avouer : « - Sinon, tu peux toujours me dire ce que tu fais là et j'aviserais. »

Une petite voix dans sa tête lui disait : « va chercher le thé, je sens que tu en auras pour un petit moment. Et prend les gâteaux, on ne sait jamais. » Alors que toutes personnes normales se demanderait le pourquoi du comment d'une tel venue et d'une tel attente. Imran avait une drôle de façon de penser. En tout cas, en rien sa visite ne le déranger, au contraire.

« Alors, la vie est belle ? »
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Il n'allait pas la tuer.

Pas Quinn, pas maintenant. C'était beaucoup trop facile et surtout inutile. Cette fois-là, en Australie, où il avait pointé son arme sur cette fille, il l'avait fait parce qu'il savait qu'il devait le faire. Comme poussait par le destin ou quelque chose comme ça. Il n'avait pas hésité une seule seconde, un seul moment pour tirer et reprendre sa vie là où il l'avait laissé. Les choses étaient différentes là, tout de suite. Parce que ce n'était pas sérieux, ce n'était qu'une blague comme une autre. Un moyen de faire passer le temps et de rire un peu. Pourtant, Imran en était capable. C'était sur une liste de choses que le grand et torturé Imran Johar pouvait faire sans éprouver la moindre culpabilité. Une liste cachée quelque part dans un coin de sa tête et enfermé. Avec un beau « à ne jamais ouvrir, même si tu es ivres ». La jeune fille haussa les épaules, visiblement qu'il lui plante un couteau en plein coeur ne lui faisait ni chaud, ni froid. A croire qu'elle pourrait se laisser faire docilement. Il devrait lui dire que si jamais elle se retrouvait dans une situation pareille, elle devrait au moins tenter de s'échapper et de frapper les parties sensibles de son adversaire - dans l'hypothèse où c'était un homme.

En tout cas, la seul chose à laquelle il pensa qu'elle soutenu son regard de ses yeux bleus, c'était juste qu'elle avait de jolies yeux. Parfois le cerveau d'Imran déconne un peu et c'est limite s'il pouvait penser au singe et ses cymbales comme Homer Simpson quand il n'a pas envie d'écouter quelqu'un. Mais ça, c'est une autre histoire. Il a juste une très bonne capacité de changement de conversation et une faculté énorme pour ignorer quelqu'un. Une chose était sûre, parfois, il devrait peut-être laisser ses idées macabres de côté. Dans la famille de meurtrier, on demande le père timbré. Il avait sorti son idée sur le coup, il n'y avait jamais réfléchis comme il le laissait prétendre. Malgré son côté cool du potentiel tueur qui prend son temps pour trouver la bonne idée.

Il s'approcha alors doucement pour lui chuchoter, tout en souriant. « - Qui a dit que j'allais faire ça vite ? » Il se voyait bien lui couper la tête, avec un couteau de cuisine qui ne marche pas. Idée à ignorer, of course.

Il exagérait un peu là, il allait vraiment finit par lui faire peur. Mais c'était drôle. Dans sa tête, c'était drôle. Puis il arrêta de jouer la comédie pour retourner au fond de son fauteuil. Quinn était une personne incroyablement... différente ? Elle n'avait rien de ses filles stupides qui ne comprenait rien à la subtilité de l'humour et savoir faire tourner Imran en bourrique. Lui qui n'aimait pas tourner autour du pot et qui appréciait qu'on lui dise les choses clairement. En tant que psychiatre, il était habitué à avoir des réponses à ses questions. Visiblement, Quinn n'était pas prête à les donner toute suite. Le silence s'installa de nouveau, Imran arqua un sourcil et d'un regard interrogateur attendait que Quinn dise quelque chose. Dans le moindre des cas, il aurait repris la parole pour dire une connerie où n'importe quoi. Mais finalement, Quinn repartie sur l'idée du meurtre.

Bon, si c'était vraiment ce qu'elle voulait pourquoi pas.

Il haussa les épaules tout en baissant les yeux. Le sourire de Quinn en disait long. Elle avait surement une idée en tête. Dernièrement quand ils se voyaient, il avait l'impression que Quinn avait un but, une idée en tête. Mais qu'attendais-t-elle vraiment de lui ? Si c'était l'écriture, c'était vraiment peine perdue et Imran était persuadé qu'elle le savait. Après, il savait qu'elle était têtue, mais pas face à un cas si désespérée... quoi que ? Il se dirigea vers la sortie du bureau, sans doute pour aller dans la cuisine. Il s'arrêta à l'entrer, avant de disparaitre à moitié. Il attrapa le fusil de chasse qu'il y avait à l'entrer, poser avec les parapluies comme si sa place était là. Imran avait sérieusement besoin de faire du rangement. Il se tourna alors vers Quinn, posa l'arme au sol comme une canne. D'un air décontracté il lança :

« - Tu sais, je vais être gentil. Je suis de bonne humeur. Une balle dans la tête comme ça, je serais tranquille. »

C'était à son tour d'afficher un gros sourire. L'objet de chasse, il savait comment ça marché, mais il savait aussi qu'il n'était pas chargé et qu'il n'allait pas le pointer vers elle, juste pour rire. Il y avait des limites à son humour quand même. Il s'adossa au mur, évitant de toucher l'un des tableaux étranges que les propriétaires avaient laissé et qu'Imran avait eu la flem de bouger. En évitant aussi d'appuyer sur l'interrupteur et d'allumer la lumière bêtement. Elle avoua alors pourquoi elle était là. Et Imran garda tout son sérieux, malgré sa folle envie de rire comme un gamin de cinq ans. Oui, il était à deux doigts de rire, mais préféra jouer la carte du : « tu veux jouer à ça, d'accord. »

« - D'accord, attend moi. J'arrive. »

Il posa l'arme contre le mur se dirigeant vers le salon. Là il y avait une commande en noyer noirci très sombre. Aucune marqueterie, aucune ciselure en or. Juste le classique meuble qu'on trouve chez le vendeur le moins cher. Sa sert juste à ranger n'importe quoi pour pas l'avoir ailleurs, comme un kit de tricot. Oui, Imran avait ça. Mais c'est une longue histoire. Pour pas dire drôle, longue histoire. Après une nuit éméché, il était rentré presque tout nus et il n'avait rien sur lui qu'une boule de tricot qui l'entourait partout avec les aiguilles qui pendaient, attaché par le fil du tricot.... Oui, longue histoire. La laine était rose en plus, mais du coup il y a quelque mois il avait acheté de quoi avoir la panoplie du tricoteur pour se tricoter une écharpe d'une couleur d'un brun foncé. Il aime la mode, ne l'avouera jamais. Il attrapa le semblant de début de sa futur écharpe avec la boule et les aiguilles. Le tout emmêlé d'une façon assez étrange.

Il débarqua de nouveau dans le bureau, tout content. Oui, parfois il avait l'air crétin, mais c'est cette partie-là qu'il aimait en lui, bien que maintenant il fût rarement comme ça. C'est cette partie que Quinn faisait ressortir en lui qui faisait qu'il l'appréciait autant. Bon, il n'allait pas non plus lui construire un temple, mais quand elle était là, il se revoyait lui répondre de ses lettres et c'était à une époque où les choses étaient bien mieux.

« - Alors, tu vois j'ai une question. » Il posa le tout en plein milieu du bureau, comme si c'était normal. Quinn n'aurait pas pu mieux trouver que de parler de tricot. « - Tu n'as pas un conseil pour que mon écharpe soit droit, parce que regarde. J'ai bien fait mes mailles, je tire bien sur le fil et tout, mais c'est de travers, on est d'accord. » Il essaya de lui montrer, mais avec les fils qui partaient à droite et à gauche, ce n'est pas utile. « - Le pire c'est que j'ai le même nombre de maille partout... trop incompréhensible.» Il reposa le tout, il imitait un peu les gays, faut l'avouer. Il aimait bien faire ça pour prouver à quel point sa bêtise pouvait aller loin. Si Quinn voulait perdre du temps, elle était au bon endroit.

« Alors, la vie est belle ? »
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Oui, c'était son jour de chance.

Si Quinn n'était pas venu s'incrustait - parce qu'avouons le, elle s'incrustait chez lui - il aurait passé la journée seul, comme à son éternel habitude où encore il aurait fait de bien beau dégât dans la ville. Comment elle s'appelait déjà, la caissière qu'Imran avait dragué il y a longtemps quand celle-ci avait encore quelque chose de sexy en uniforme d'hôtesse de l'air ? Tabhyta ? Voilà une bonne idée pour passait le temps. De quoi donnait le sourire à n'importe quel crétin, têtu et complètement à l'ouest de la ville. Encore une chose à reporter pour demain, comme quand il dit qu'il va devoir faire le ménage et qu'il hésite à demander aux vielles femmes de la ville qui sont toujours assises à donner à manger au pigeon, si un peu d'action dans leurs vies leurs feraient du bien. Oui, C'était son jour de chance aujourd'hui, parce qu'on lui avait envoyé la seule personne sur cette petite terre ronde qui arrivait à rentrer dans son jeu, à le faire tourner en bourrique et en plus de ça, qui avait une allure de petite fille trop adorable qu'il était impossible de s'imaginer qu'un véritable danger pouvait se cacher derrière ses petites boucles blondes.

Et oui, l'ancien écrivain de trente-quatre ans se faisait royalement mener en bateaux par une institutrice de vingt-deux ans. Elle n'était pas belle la vie ? Là, adosser au mur, fusil posé contre le sol, il donnait l'impression d'être le chef dans un jeu sadique et morbide. Comme si, d'un coup, une musique allait sortir de nulle part pour déclarer que le jeu pouvait commencer et qu'un minuteur aller indiquer que Quinn avait seulement cinq petites minutes d'avance avant que le psychiatre de la prenne en chasse. Parfois, l'esprit de l'ancien écrivain pouvait aller très loin, un peu trop peut-être. Elle lança alors, d'un air totalement normal et décontracté elle était là pour une bonne raison : Le tricot. L'air de rien, il fit un aller-retour direction son échappe en laine qui devait finir depuis un moment. Il l'amena, comme si c'était la chose la plus naturele du monde et entama la discussion sur le tricot, comme prévu.

Non, Quinn ne nageait pas dans un rêve étrange. Elle était bien chez Imran, l'un des psychiatres de la ville. Ancien écrivain, qui désormais passe son temps à rouspétait plutôt qu'à faire autre chose. Il pensait qu'elle allait craquer et enfin lui dire la vérité, mais cette fois c'était lui qui se prit une belle petite claque à la figure. Il fit une moue toute triste quand elle avoua que cela ne ressemblait à rien. En même temps, pas besoin d'être expert pour le savoir, c'était une horreur. Il fallait qu'Imran s'essaye à quelque chose où il était nul, même les cours de poteries à San Francisco était plus drôle - c'était juste pour s'envoyer en l'air avec la prof.

« Dis-moi, quand est-ce que tu t’es trouvé suffisamment vieux pour te mettre à tricoter ? Tu sais, à trente ans passés, on n’est pas encore tout à fait un grand-père. T’aurais pu faire autre chose pour passer le temps, je sais pas moi, de l’escalade. Jouer au tarot. Faire des maquettes. »

« - ha, ha. Très drôles. » Envoya t'il.

D'ailleurs, quand elle se leva, Imran remarqua ses genoux. Elle était tombée ? Tiens et ce n'est pas un brin d'herbe qui se cache derrière ses cheveux attaché en chignon ? Pourquoi ne l'avait-il pas remarqué plus tôt, étrange. En tout cas, il savait ce qu'il lui restait à faire. Mais avant qu'il ne dise quoi que ce soit, Quinn avait déjà pris la peine d'en rajouter une belle couche. Oui, c'était vraiment son jour de chance.

« - T'as plus qu'à recommencer. Au fait pour ton anniversaire, tu veux un dentier ou un déambulateur sera suffisant ? »

Il reprit son « semblant » d'écharpe, se dirigea vers la poubelle et le jeta l'air de rien tout en répondant : « - Des couches pour bébé, je sens que tu vas bientôt emménager ici et que je vais devoir m'occuper de toi plus souvent. » il afficha un gros sourire avant de reprendre plus sérieusement - tout en reprenant le fusil pour le ranger - « -Sinon, viens au salon, je vais chercher de quoi désinfecté tes genoux. Mademoiselle maladroite. »

Il retourna près de l'entrée de la maison reposée le fusil là où il l'avait trouvé avant de monter à l'étage pour chercher du coton et le flacon d'alcool. Il monta les escaliers quatre à quatre avant de tourner à droite et de prendre la première porte à droite. La salle de bain était sans doute la seule pièce de toute la maison à être propre. Nickel, pas la moindre trace et tout était rangé. Son côté maniaque sans doute ? Quoi que le reste de la maison était pas mal en fouillis dans son genre. Suffit de regarder l'entrée et tous les bibelots qu'il a ramenés d'Inde de son ancienne villa au bord de l'océan. Tiens, ça lui faisait penser qu'il devrait peut-être changer de place le gros piano qui traînait au salon. Peut-être, faire le ménage avant d'invité quelqu'un à s'asseoir là-bas. Il devait y avoir une montagne de journaux près du canapé tout moelleux. La table basse en verre n'était guère bien propre et il devait rester trois ou quatre assiettes, un cendrier rempli et un tas d'autre chose qui ferait fuir n'importe quelle femme de ménage. Sans oublier que la pièce manquée de lumière à cause des rideaux qui recouvraient toujours les fenêtres. La cuisine était juste en face, avec un bar parce qu'Imran aime bien faire la cuisine tout en regardant la télé.

Il y avait pas de mal de contraste entre de vieux meubles et des objets derniers cris... comme l'écran plat collé au mur. D'ailleurs, où était la télécommande ? Bonne question. A force de réfléchir au Bazard qu'il y avait dans son salon - il est persuadé y avoir même laissé un panier de linge propre qu'il devait ranger depuis une semaine - il se cogna la tête contre le lavabo. Même en étant dans la seule pièce ranger de chez Imran, il n'arrivait pas à trouver le coton. Il se releva, cherchant dans les étagères, quand il les aperçus à côté de l'aspirine. Il se retourna, près à redescendre. Dans le couloir, il se prit un gros carton. Dedans il y avait les médicaments qu'il était censé prendre depuis presque un an. Il n'était pas très plein, mais quand même il y avait pas mal de boite. Il le poussa avec son pied d'un geste rapide avant de redescendre et de trouver Quinn.

« - Ou, je sais. 'Tu as vu ce Bazard Imran, range moi ça voyons !' » Dit-il en imitant sa voix. Il s'assis près d'elle dans le canapé. « - Mais à quoi ça me sert, puisqu'au rythme où on va, tu vas bientôt vivre ici ! Génial, non ? »

Il plaisantait, bien sûr. Il fit un peu de place sur la table pour poser le flacon et l'énorme morceau de coton. Il renversa quelques papiers qui trouvèrent leurs places dans le parquet en bois de la maison d'Imran. Il prit un morceau, retira le bouchon du flacon, colla le morceau de coton, renversa un peu d'alcool et le posa sur l'un des genoux de Quinn comme si c'était normal, tamponnant légèrement.

« - Il ne manque plus que je souffle dessus et ceci est le remake parfait d'une scène sexy dans les films d'action. »

« Alors, la vie est belle ? »
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Elle blaguait sur son âge comme lui blaguer sur la sienne. Parce qu'elle était jeune Quinn, mais tellement intelligente. Il avait toujours admiré ça quand il lissait ses lettres. La première fois qu'il avait ouvert l'un des pseudos-romans qu'elle lui envoyait, l'avait tellement perturbé. Imran venait de passer les derniers mois à prendre son père en justice. A tenter de dévoiler la vérité au grand jour et chaque soir, chaque soir il rentrait dans cet appartement du centre de New York et il écrivait. Il écrivait tout de ses trois années passaient sans souvenirs, dans l'ignorance. Sur ses doutes, sur ses choix. Il y avait eu tellement de regret, tellement de choses qu'il aurait pu éviter si la mémoire de l'avait pas fui. Et l'écriture fut son refuge. Le seul moyen qu'il avait trouvé pour ne pas perdre la tête. Ne pas devenir fou.

Il était à ce moment-là retourné à Mumbai alors que son livre venait d'être lancé. On prononçait le mariage de celle qu'il aimait dans les journaux, alors qu'il apprend que son livre fait un tabac. Qui l'eu crut ? Et puis, malgré tout, il déprime. Et la lettre l'attendait là. Sur le palier de sa porte, dans sa villa près de la plage. Une enveloppe épaisse, pleine de questions, de retournement, d'analyse. Le tout écrit par une jeune fille. Il avait laissé la lettre sur son bureau pendant deux semaines, la relisant chaque soir, pour un matin il se mit à lui répondre. Et en lui répondant, il avait compris que l'écriture, c'était ce qu'il avait préféré faire durant toute sa vie. La psychanalyse était une chose, l'écriture était mieux.

« - C'est vrai, je n'ai pas de biberons. » répondit-il avant d'aller monter à l'étage cherchait tout ce dont elle aurait besoin. Elle lança alors qu'elle n'était pas maladroite. Il était persuadé que si elle montait, elle tomberait dans les escaliers. Ou quelque chose comme ça. Enfin, il y avait plus de risque qu'elle tombe sur quelque chose dans le salon, vu l'état de la pièce. Il redescend alors, s'occupant de la demoiselle. Il se demande quand est-ce qu'elle était tombée. Avant ou après être monté dans sa voiture ? Il ne fit pas attention à sa dernière remarque concernant leurs futures cohabitations. Il n'en avait pas besoin, c'était tellement impossible dans le genre. Et tellement dangereux pour Quinn de rester dans les pattes d'un psychopathe caractériel qui aime blaguer sur des histoires de meurtres et de bébé.

Elle balança ses mains devant ses yeux comme si c'était une évidence. Comme si Imran était fait pour ça, nettoyait ses plaies et faire la conversation. Comme un livre ouvert qui effleure nos yeux alors que nous fessons autre chose. Une mélodie qui nous berce. Mais Imran n'étais pas aussi doux qu'une musique et aussi clair qu'un livre. Il laissa un sourire répondre à la jeune fille avant de reprendre un morceau de coton. Puis Quinn rajouta alors qu'il avait raté sa vocation. Imran, infirmier ? Non. Il avait juste passé plus de temps dans un hôpital qu'une personne normal. Il détestait les hôpitaux. C'était un lieu qu'il connaissait par coeur, comme une carte. Le grand hôpital de Mumbai était devenu son foyer, pour ensuite laisser place à cette petite clinique privée à New York. D'abord, la perte de sa mémoire, cette tentative de suicide inexpliqué qui fut son dernier souvenir l'y conduisit, puis l'addiction à l'alcool qui ne fut pas très bon pour son foie, mais c'est son coeur qui préféra mourir. Héritage de son grand-père, comme quoi, c'était inévitable. Cette envie ensuite de mourir, de laisser ce petit coeur s'arrêter, puis d'un coup la lumière. On le soigne, et elle réapparait, la mémoire. Mais rien ne s'arrange, non. C'est pire. Elle le détruit, petit à petit. Ensuite un accident de voiture et enfin, un morceau de bonheur. Minissha. Un autre accident de voiture. Et Adieu. L'hôpital, c'était son train-train quotidien et comme pour se rappeler ce jour où il dû identifier les quelques morceaux restant d'un corps de femme brulait, il y travaille encore. Psychiatre, comme autrefois. Comme s'il avait de nouveau besoin qu'elle apparaisse de nulle part pour lui hurler à la figure « Pourquoi tu n'as jamais rappelé ? ». Appuyant le morceau de coton légèrement contre la fiole, il laissa le morceau au creux de la main de Quinn, avant d'ajouter :

« - Pardon, mais ma gentillesse s'est d'un seul coup envolé. » Un autre sourire argumenta ses propos tandis qu'Imran se leva pour aller dans la cuisine ouverte qui était derrière. Il était habitué à boire, mais c'était mal poli de boire devant les jeunes femmes. Il se contenta alors d'éponger sa soif avec quelques choses de plus consistant. Quelque chose qui ne ferait qu'agrandir cette soif qui le brûlait depuis plus d'un an. Il attrapa une pomme, qu'il commença à éplucher près de la poubelle pour ensuite la couper. Alors que Quinn avoua que cela faisait un très bon titre de livre et Imran arrêta de couper sa pomme en morceau. Le son de la lame tranchant le fruit s'arrêta nettement.

« - Quelle image positive tu as de moi. Mais si c'est un moyen déguisé de me faire comprendre que tu veux une sucette, désolé mais j'en ai pas.» Il recommença à couper avant de reprendre la parole. « - Je sais pourquoi tu es là, c'est inutile de continuer. Et si tu me reparles de biberons, je cours chez les voisins en trouver un et je te ferais boire du lait. Ceci est une promesse. Je respecte toujours mes promesses. » Il prit l'assiette où il avait déposé les morceaux avant de manger tout en retournant s'asseoir près de Quinn. Tout en se tournant pour être en face d'elle. Il resta une fraction de secondes en regardant Quinn droit dans les yeux. Il la fixait, comme pour essayait de lire en elle, posant ses yeux bruns dans celle de la jeune femme. C'était tellement inutile de le dire, mais pourtant il avait l'impression qu'il était obligé. Obligé de le dire, obligé de lui faire comprendre que c'était impossible. Il lança un coup d'oeil à l'horloge posée contre le piano au sol. Il aurait dû le jeter, mais il ne savait pas quoi en faire. En plus, il continuait de marcher avec ses petits piles.

« - Wouah. Il nous a fallu presque plus d'une demi-heure pour en arriver là ? » Il s'appuya un peu plus, avalant un autre morceau de pomme. « - Je suis désolé Quinn. Je n'écrirais plus et il me semble que tu le sais très bien. »

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

C'était inutile de continuer leur petit jeu. Imran avait compris le pourquoi du comment. De toute manière il n'y avait pas trente mille raisonsdifférente qui explique pourquoi Quinn venait souvent chez lui. Au fond, il le savait depuis le début, il voulait peut-être juste l'entendre le dire. Comme une satisfaction personnelle ou quelque chose dans le genre. Il est fort difficile de comprendre l'esprit du psychiatre, ses envies changent vite tout comme ses émotions. L'envoyant ainsi en plein milieu de situation étonnante et étrange. Il s'était assis sur le canapé, se tournant vers elle pour être en face à face avec la jeune femme. Il avala un morceau de pomme, alors que Quinn nia comprendre ce qu'il disait. Pas étonnant. Elle n'allait pas avouer si tôt. En plus, elle évita de parler du biberon, ce qui était une chose positive parce qu'il était vraiment capable d'aller chez les voisins en trouver un. Les parents de Rudy avaient surement gardé les affaires du p'tit quelque part, non ? En plus, pour une fois sa visite ne commencerais pas par « Vous n'auriez pas du sel par hasard ? ». Quinn se pencha pour prendre un morceau de pomme.

Quand quelqu'un touche à son assiette, il avait pour habitude de planter sa fourchette dans la main de la personne. Et si la dite fourchette n'était pas dans les parages, alors il balançait l'assiette elle-même. Mais avec Quinn, c'était comme si cette partie-là de lui n'existait pas. Il avait tellement l'impression de la connaitre depuis qu'elle se balade en couche-culotte que le fait qu'elle se balade chez lui ne lui avait jamais posée de problème. Peut-être au fond, la confiance que portait Imran à Quinn était bien plus grande que ce qu'il le laissait paraitre ?

«- Tu veux peut-être que je te fasse avaler un stylo aussi ? » dit-il en balançant un autre morceau dans la bouche après la remarque de Quinn. Bah voyons, elle avait battu son record. Quel progrès. La prochaine fois, elle visera peut-être les une heure ? Voire deux. Elle termina tout de même par avouer, ce qui était beaucoup mieux et un petit sourire apparut sur le visage d'Imran tout satisfait d'avoir découvert le poteau rose. Parfois, il agissait vraiment comme un gamin de deux ans. Ça faisait sans doute partie de son charme, qui sait ? Puis calmement, elle reprit alors. Elle lui proposait son aide. Imran détourna alors son regard, c'était tellement inutile.

Elle ne comprenait sans doute pas. « - Ça ne servirait à rien, crois-moi. » Que voulait-elle relire si Imran n'arrivait même pas à écrire une phrase ? Que voulait-elle émettre comme idée si l'esprit de l'ancien écrivain fait un blackout total quand il pose ses yeux sur une page blanche. Cette passion qu'il l'avait poussé à écrire, elle était morte. Tout simplement. Il secoua la tête négativement, alors que la demoiselle c'était levé chercher un verre d'eau. Il l'a suivi du regarde, puis fixa son assiette et les morceaux de pommes.

« - Et c'est frustrant, tu sais, quand tu te retrouves devant une page blanche, stylo en main, sans arrivait à écrire la moindre petit phrase, sans arriver à retranscrire la plus simple des pensées et pendant des heures et des heures tu restes là, complètement paralysé, sans pouvoir bouger !»

Si Quinn ne voulait pas l'énerver, elle faisait tout de même remonter des choses. Le ton était monté, subitement. Il se souvient, quand il avait brulé la maison de Minissha, qu'il y avait laissé toutes ses derniers écrits. Ce qui avait déclenché cette folie de vouloir tout brûler, c'était cette rage. Minissha n'était plus là, elle ne faisait plus partie de ce monde. Il se sentait prit au piège, des souvenirs de sa femme partout autour de lui, même dans son bureau. Il y avait, sur un pile de feuille, un mug remplis de café froid avec un post-it collé dessus : « - Ne pas oublier que l'éditeur attends tes essais pour mardi. » avec un smiley joyeux pour terminer. Il devait écrire, parce que cela avait été son seul refuge pendant un moment et qu'il en avait besoin. Et rien. Il n'avait trouvé rien d'autre que de la frustration et de la colère. Il se leva, l'assiette tombant au sol, se brisant. Il marcha alors jusqu'à son bureau. Il cherchait quelque chose, il était en colère, énerver. Pas contre Quinn, non, conte lui-même. Contre tout ça. Il attrapa ce qui devait être ses journaux intimes, il attrapa celui de 2010-2011. Celui de la mort de sa femme, puis, balança des livres, à la recherche d'un autre plus vieux. Celui de 200-2006. Celui où il s'était réveillé, sans souvenirs. Son premier journal intime, parce qu'il avait peur d'oublier encore une fois. Il retourna alors vers Quinn et posa furieusement les deux livres devant Quinn.

« - J'aimerais limite perdre la mémoire une seconde fois, si cela pouvait m'aider. »

On voyait une nette différence entre les deux journaux. L'un était rempli, même trop. Avec un tas de choses qui dépasse, des photos, des croquis, des tickets et plein d'autres ajouts. L'autre s'arrêtait à une date et c'était fini. Durant les mois où il s'était enfermé chez lui, il n'avait rien écrit. Le pire la dedan, c'est qu'Imran avait l'impression de décevoir Quinn. D'une certaine manière, c'était comme si son écrivain préféré était mort. Il fut un temps, où rien d'autre n'était important que sont entourages. Ses amis, ce qui le rendait meilleur. Aujourd'hui, il lui arrive parfois de croire que rien n'a changé. Qu'Arrowsic, bien que ville inconnue, lui avait permis de retrouver des personnes dont il avait besoin et que parfois, ça éveillé en lui l'écrivain qui avait disparu. Mais le petit carnet noir sur le bureau, enlacé avec un ruban, prouvait que c'était rien qu'une impression. Imran l'emportait tous les soirs avec lui quand il sortait. Espérant qu'un jour, ça reviendrait. Qu'un miracle se produirait. Il y avait écrit des mots, des bouts de phrases, des noms... ce qu'il lui passait par la tête, comme si cela pouvait aider.

Pour le moment, le miracle n'était pas près d'arriver.

« - Je suis désolé. »

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

Il allait sans doute perdre les pédales s'il ne faisait pas attention. C'était drôle, dire qu'il fut un temps où il n'avait ce problème-là. Où il pouvait refouler sa colère et rester neutre sans le moindre problème, désormais c'était plus compliqué. C'était dur de regarder quelqu'un en face et de dire que tout va ben alors que c'est faux. Voilà pourquoi il était si odieux avec tout le monde, rarement à l'écoute et surtout envoyant tous les mots qu'il pouvait pour mettre quelqu'un à terre. Parce que rien n'allait bien dans sa vie. Elle s'était écroulé sur sa tête, laissant d'horrible morceau dans sa tête, remontant en lui un côté sombre et dérangé qu'il haïssait, le forçant à accepter que pour lui la vie se résumer à un gros tas de souvenirs, de rencontre avec la mort et d'un vide horrible au fond de lui. Personne ne pouvait combler ce vide qui le rongeait de l'intérieur, personne. Et si écrire l'avait aidé, aujourd'hui à chaque fois qu'il prend un stylo, il a l'impression que ce vide en lui grandit de plus en plus rapidement.

Il s'était levé trop rapidement, laissant l'assiette qui était posée sur ses genoux tombé comme pour imposer le son de quelque chose qui se brise et se casse violemment. Quinn, en face de lui, avoua qu'elle savait. Mais il ne l'écoutait pas, il était bien trop dans sa petite bulle de colère et de frustration pour remarquer le ton calme et doux avec lequel elle avait sorti cette simple parole. Il était allé dans son bureaux chercher de quoi montrer quelque chose à Quinn, parce qu'il lui arrivait d'être envahi par quelque chose qu'il ne pouvait pas contrôler, quelque chose qui le prenait subitement et qui, comme fou, le mener ailleurs. Après un moment, il avait rejoint Quinn, deux journaux en main. Elle était loin, l'époque où il écrivait partout, sur tout. N'importe quand et surtout avec une inspiration débordante. Il s'énerver quand il n'avait pas de stylo sur lui pour écrire sur un mouchoir où qu'il y ait trop de bruit autour de lui ne lui permettant pas de se concentrer à sa guise. Et c'était, bien que difficile à croire, très honnête quand il avoua qu'il aimerait bien reperdre la mémoire. Mais en réalité, ce qu'il aimerait oublier c'est Elle, c'était leurs histoires. Il était piégé parce que c'était les plus beaux souvenirs de sa vie, mais c'était aussi ce qui le conduisait vers le plus horrible. Mais Quinn n'avait pas tort. C'était utile et ça ne l'aiderait pas. Alors qu'elle avoua, d'un coup, qu'elle n'était pas prête d'abandonner, Imran ressenti quelque chose au fond lui.

C'était inexplicable, comme si quelque chose le caressait doucement, un voile très doux qui apaisait sa colère. Il avait conscience que ce qui lié Imran et Quinn était ses livres et ses écrits. Que Quinn était là pour qu'il reprenne un stylo en main et qu'il écrive de nouveau quelque chose, n'importe quoi. Peu importe. La moindre petite phrase prouverait que dans ce monde il ne fallait jamais perdre espoir. Et si quelqu'un sur cette terre était le maitre en la matière d'y croire jusqu'au bout, c'était elle. Il n'avait jamais crus Quinn aussi têtu et bornée, aussi sur d'elle. Il pensait qu'avec un peu de temps, elle ne finirait pas accepter tout ça. Mais non, c'était loin d'être terminée. C'était même très loin d'être fini. Quinn n'allait pas lâcher l'affaire et d'un seul coup, le coeur d'Imran se resserra. Oui, parce pour la première fois depuis longtemps, quelqu'un était là pour lui. Elle se baissa alors pour ramasser les morceaux de verre, alors qu'Imran était paralysé par cette sensation qu'il avait oubliée. Il senti presque les larmes lui montaient aux yeux. Il n'avait pas les mots pour dire ce qu'il ressentait à ce moment, c'était bien trop étrange.

Alors que Quinn ramassait les morceaux, puis les jeta et Imran lui tentait de réfléchir, de reprendre la situation en main au lieu de s'effacer comme un fantôme. Au moins, il s'était calmé, ça se voyait. Quinn reprit alors la parole, avouant qu'elle était là. Imran se tourna alors vers elle.

« - Oh oui, tu es agaçante. » dit-il avec un léger sourire. Il respira un bon coup. « - Tu vas donc d'obstiné jusqu'à la fin, hein ? » dit-il reprenant un ton plus sérieux. Il connaissait déjà la réponse. C'était certes beau de savoir qu'elle était là et incroyablement réconfortant - bien qu'il ne l'avouera pas. Mais contrairement à Quinn, il avait vraiment l'impression que son écriture s'était envolée au loin. Qu'il l'avait laissé s'échaper. Le pire restait qu'il regrettait presque de ne pas pouvoir écrire quelque chose avant de quitter ce monde. Juste pour Quinn. Juste pour voir, en face à face, ce que cela lui faisait de lire quelque chose qu'il aurait écrit et voir sans doute la joie sur cette petite bouille d'institutrice.

« - Merci. »

Laissa t'il échappé sans osé la regardait droit dans les yeux.

« Alors, la vie est belle ? »
Chez lui - ARROWSIC.

La situation avait drôlement changé. Ce qui était parti en drôle d'humour et jeu de rôle étrange, venait subitement de s'écrouler. Le petit château de cartes que Quinn et Imran avait construit en plaisantant venait de subir de lourd dégât. Si ce n'est pas énorme. En une phrase, un instant, il s'était écroulé plus vite qu'il ne s'était construit. C'était quelque chose qui arrivée souvent avec Imran, mais c'était aussi dû qu'il commençait aussi à comprendre pourquoi une jeune institutrice aimait temps venir chez lui à l'improviste. Il savait au fond, que ce qui les lié était son écriture et que forcément, c'était un peu pour ça qu'elle venait, sans jamais se douter qu'elle serait à ce point appliquer à vouloir apparaitre sur une feuille de nouveaux mots sortie tout droit de l'esprit torturé d'Imran. C'était effrayant d'être en face de quelqu'un d'aussi motivé et têtu. D'une certaine manière il pensait à lui, qui parfois pouvait être vraiment lourd et obstiné. Quand quelque chose nous tiens vraiment à coeur, il est normal de tout faire pour réaliser ce morceau de rêve. Elle était loin l'époque ou Imran avait des rêves plein la tête. Oh oui, elle était bien loin.

Dire qu'il arrivait à ses trente-quatre ans et qu'il n'avait plus envie de rien. Plus jeune il se souvient d'avoir fait une liste, avec tout ce qu'il devait faire avant d'avoir trente ans. Mais Imran était tardif et surtout, il avait perdu la mémoire à 27 ans. Il avait fini par ne plus rien espérer dans la vie, aujourd'hui plus encore. Il n'y avait qu'un rêve dans le monde noir et sans espoir d'Imran. Minissha. Il en était dingue et après cinq ans sans avoir pu être à ses côtés, il l'avait demandé en mariage. Qu'elle lui appartienne était son dernier rêve. Et il s'était brisé ce triste jour de décembre. Alors, aujourd'hui, il n'avait plus envie de rien, il n'espérait plus rien. Il ne voulait pas ressentir ce qu'il avait senti ce jour-là. Sentir le temps s'arrêter, sentir son coeur se serrer si fort qu'il ne peut plus respirer. Avoir l'impression que le monde autour de vous rapidement s'éloigne de vous. De nouveau se rendre compte qu'on est seul et surtout se rendre compte que les choses auraient pu être tellement différentes si on avait su prendre les bonnes décisions. L'écriture n'avait jamais été une passion. Petit il voulait devenir pianiste et les concours, il en avait gagné, mais parce que la musique n'était pas un véritable travail pour son père, il avait décidé de faire des études en psychologie. Etude qui lui avait tellement plus qu'il en était ressortie avec les éloges. Il était toujours trop curieux, alors être payé pour aider des personnes à se découvrir vraiment à se comprendre, c'était le nec plus ultra. Mais après avoir eu son diplôme, Imran a fait ce que tous jeunes font quand il vienne d'une famille riche. Il s'est amusé. Pendant presque trois ans.Il pouvait ouvrir un cabinet privé et bosser pour son compte, mais déjà à l'époque, il voulait vivre. Il voulait découvrir le monde et rencontré des gens exceptionnel. C'était comme ça qu'il avait vraiment rencontré Minissha, lors d'une fashion week à Delhi, la pauvre était pétrifiée. Jeune styliste, elle espérait que pour son premier défilé, tout irait bien.

Non, l'écriture n'avait jamais eu une grande place dans sa vie. Pas dans la vie du simple gosse de riche qu'il était. Mais après, après la perte de sa mémoire, ce questionnement sur soi. Son écriture était devenue plus précieuse que l'or qu'il possédait et depuis qu'il n'arrivait plus à écrire, c'était comme si c'était une punition. Oui, Imran se sentait lamentablement puni par ce dieu qui n'existe pas. Question religion, il était très paradoxal dans son genre. Il ne croit pas en Dieu, mais rien qu'en lui. Et parfois, dans ses accès de colère, il sent que quelqu'un là-haut se moque de lui et que joue de lui. Avant la perte de sa mémoire, Imran était très croyant. Il allait souvent au temple priait avec sa mère.

Le silence régnait dans la maison d'Imran. Mais c'était loin d'être le silence dans sa tête. Il entendait des voix lui hurler dessus, l'engueuler, le critiquer, le supplier, l'énerver, l'attaquer. Des voix qui lui reprochaient tous d'être un incapable, un raté. Et il y avait cette voix, cette toute petite voix qui lui disait de ne pas faire attention à tout ça parce que bientôt, oui, bientôt son coeur s'arrêterait aussi simplement qu'il bat. Pauvre Quinn, elle n'avait aucune idée de ce qui pouvait traverser l'esprit de l'ancien écrivain et c'était mieux ainsi. Mais en lui disant tout ça, elle avait réussi à faire remonter un sentiment qui avait disparu en Imran. La preuve, il l'avait remerciée. Chose qui était limite dû à un miracle, mais cela ne voulait pas dire qu'il allait écrire et prendre son stylo plume, l'air de rien. ce n'est pas si simple de toute façon.

Ça n'est jamais simple de toute façon.

« Eh oui. Désolée, mais tu vas devoir supporter ma petite personne chiante et énervante pendant un bon bout de temps. »

Un bout de temps, c'était trop demandé. M'enfin surement quelque mois de plus. Il ne savait pas ce qui le tuerai le plus vite, l'infection dans ses poumons ou son coeur. Il ne prenait plus les antibiotiques pour le premier et il ne prenait pas les autres médicaments pour son coeur. Sans oublier que ça fait déjà un moment qu'il fait semblant et pour trafiquer les prises de sang, il lui suffit de les prendre un jour ou deux avant d'aller voir son médecin. Automatiquement, il passa sa main sur son épaule droite. On lui avait fait un vaccin il y a peu. Un vaccin anti-pneumococcique. Là, il ne pouvait pas esquiver sinon cela serait flagrant qu'il se suicidait à petit feu.

« Ya pas de quoi. »

Et cela arracha un sourire à Imran. Bravo Quinn. Celle-ci retourna sur le canapé, nettement plus confortable que de rester debout. Etrangement, on aurait dit une patiente devant son psy, tranquillement allongé et qui ensuite exprimerait ses plus intimes pensée. Une chose était sûre, la tension était redescendue. Pour un petit moment au moins. Sentant qu'il avait désormais soif, il prit un verre d'eau alors que la demoiselle ce plaisait à raconter un souvenir. Et naturellement, un souvenir sur un livre d'Imran, mais pas n'importe lequel : Bêtise Humaine. Son premier livre. Heureusement qu'il avait fini son verre d'eau avant qu'elle ne prononce le titre du livre, sinon il aurait tout recraché comme un idiot. Il l'écouta attentivement, posant doucement le verre. Comme pour ne pas faire de bruit.

« - Je vois. » Imran se dirigea vers le piano. Balança par terre un vieux pull qui était sur le siège et quelque journal. Pourquoi gardait-il toujours tous les journaux qu'on lui amenait. « - Et comment tes parents ont réagi à ça ? A cette manière que tu as de t'éclipser du monde en lisant un livre ? » Là, c'était le moment idéal pour Quinn de se lever et de lui balancer un coussin à la figure. Il faisait son psy et en même temps, vu que Quinn balançait un petit souvenir l'air de rien, Imran ne pouvait s'empêcher de jouer ce rôle qu'il connait par coeur. Il ouvrit alors le couvercle du piano. « - Tu sais que j'ai gardé toutes tes lettres. » avoua-t-il enfin. Quitte à jouer la carte de la nostalgie et des souvenirs, autant balancer ce qu'il avait dans la tête, lui aussi.

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

Il y avait une raison pour laquelle Imran était assis au piano. Il se sentait toujours mieux près de l'instrument. Comme si cet objet gigantesque qui trônait dans son salon lui fournissait la confiance dont il avait besoin pour pouvoir parler et discuter en toute tranquillité. Peut-être même lui donnait assez de force pour mentir sans ressentir le moindre effet secondaire. Il n'avait jamais oublié comment jouer, même après cet accident. La musique avait toujours été là pour le réconforter, tout comme l'écriture un peu plus tard. Il y a des choses dans la vie, des habitudes et des hobbies, qui nous sont cher parce qu'il n'y a pas mieux pour réussir à affronter cette vie insignifiante avec le sourire. Le piano, c'était comme la photographie. Parfois ça le prenait, comme ça. Il lui arrivait de se balader avec son appareil dans la ville, parce que derrière l'objectif il n'est plus Imran. Comme derrière le piano, il n'est plus l'écrivain ou le psychologue. Imran se souvient de ses études et du jeu qui le prenait lorsqu'il était novice en la matière. Il avait fait cinq ans pour son diplôme de psychologue. Mais c'était trop facile, dès la première année c'était un jeu d'enfant. Un psychologue suit ses patients et l'aide avec les mots. Des thérapies de type comportementaliste qui l'ennuyaient très vite. Mais rien de mieux pour soutirer encore plus d'argent à de riches crétins. C'est pour ça que dès sa deuxième année il a fait un double cursus, suivant des études de médecine avec une spécialisation afin d'être Psychiatre. Les deux professions étant très complémentaire. Imran pouvait ainsi suivre des cas simples comme des cas plus intriguant du type maladie mentales. Il pouvait aussi prescrire des médicaments, ce qui était cool.

C'était assez étrange de faire ce genre de double cursus, mais Imran était un bosseur et il préférait nettement Psychiatre que Psychologue. Mais si son titre de Psychologue pouvait lui permettre de se la couler douce de temps en temps, alors pourquoi pas ? Dans tous les cas, nombreux sont ceux qui oublient cette différence et il n'est pas étonnant qu'on tombe sur un psychologue aidant un patient atteint de psychoses et vice-versa.

Tout dépendait de la manière que le professionnel a de travailler et Imran était assez spécial dans son genre. Ce n'est pas pour rien que c'est si facile pour lui de trouver un poste. Avec ses diplômes. Il avait envie de jouer, de parcourir de ses longs doight les touches de piano, mais pas maintenant. La jeune Quinn était encore là et visiblement, ils avaient encore beaucoup à se dire, comme toujours. Imran ne manquait jamais de conversation, il savait toujours quoi raconter et surtout quoi dire. Peut-être une autre facette due à son métier. Quinn se mit alors à lui répondre. Visiblement ses parents avaient été plus cool que ceux d'Imran. Plus jeune, il se souvient qu'il s'en prenait plein la tronche. Une longue histoire, la vie de l'ancien écrivain. Très longue. Une question lui trotta alors dans la tête. C'était idiot, mais il se souvient que les capacités et l'intelligence de Quinn était une évidence dans ses lettres. Pourtant, elle n'était pas dans une profession très difficile - pour Imran. Il voulut alors en parler, mais ça l'avait amené encore plus loin. Les lettres de Quinn. Quelque part dans la maison.

Il fit signe que oui de la tête, vu Quinn cela l'avait perturbé. Elles étaient devenues précieuse. La plupart des lettres de Quinn étaient dans une boite. Presque quatre ans de correspondances incroyables. Après avoir passé un an à écrire et à prendre son père en justice. « Bêtise Humaine» voit le jour au début de l'année 2009 et la première lettre de Quinn débarque. Quelle lettre ! Puisque, très vite, avec le succès et la haine en lui, il sort un second roman. Une histoire clairement dédié à la femme de sa vie et les lettres continuent ! Imran s'était fait un nom chez les écrivains, un nom qui faisait qu'il avait fini par recevoir de nombreuses lettres. De nombreux emails aussi. Et puis milieu 2010 est là et « - L'ivresse de nos âmes. » sort comme un recueil de petites nouvelles exploitant toutes ses rencontres qui avaient changé sa vie. Imran est rapide, il sait ce qu'il doit écrire et comment. Il travaille dur et en quelques mois, avant que celle qu'il aime lui dise oui, il se change les idées avec des histoires non-élucidé, sordide qu'il tente par son esprit de résoudre à lui tout seul. Un des meilleures succès de l'année 2010, surtout en Inde puisque la plupart de ses recherches parles de crimes qui ont eu lieu non loin de chez lui. Début 2011, on parle d'un film sur le premier roman de l'écrivain. Quinn est toujours là, avec ses lettres ne manquant pas de le faire rire parfois tellement elle a de l'esprit. Imran écrit des poèmes, cherchant a exploité de nouvelles choses. Il voyage pour faire la promotion de « Laissons mourir les petits oiseaux blancs. » qu'il écrit en deux mois, voire moins. Un tout petit recueil qui touchera pas mal de monde par sa finesse et sa douceur, rien avoir avec l'ouvrage précédent. Et Minissha lui dit oui.

Il fait la une des journaux avec sa future femme, styliste de renommer. Paris, Rome, Tokyo, quelques week-ends à deux qui l'inspire et l'encourage à continuer. Les lecteurs se sont habitués à un rythme, à des nouveautés, des changements constants chez lui. Il emménage chez sa future femme et reçoit la dernière lettre de Quinn alors qu'il vit chez Minissha. Seule lettre qu'il garda sur lui pour la lire dans son nouveau bureau, seule lettre qui termina dans les flammes quand après la mort de Minissha, il brûla la maison. Unique lettre au quelle Quinn ne reçut jamais de réponse. C'était en décembre 2011.

Après ça, plus de nouvelle.
Imran l'écrivain était mort.

Un sourire s'afficha sur le visage d'Imran, face à Quinn qui s'était redressé un peu trop perturbé par cette annonce. « - Si tu cherches bien dans le salon, elles doivent être quelque part. » Bonne chance vue l'état de la pièce. Et surtout de la maison. « - Pour être honnête, quand j'ai reçu ta lettre, c'était.. » il joua quelque notre de piano avant de se tourner vers Quinn. « - Je ne sais pas comment l'expliquait. J'ai lu et relu ta lettre pendant presque... je crois deux semaines. Et quand un matin je me suis enfin décidé à te répondre, j'ai compris. » Il continuait à laisser ses doigts se balader sur les touches, tout en fixant la jeune fille. « -J'ai compris qu'écrire, c'était ce que je préférais faire le plus dans ce fichu monde. » Un sourire triste s'afficha sur son visage avant qu'il repose son regard sur les touches du piano. Quand la lettre de Quinn était arrivée, Minissha allait se marier avec un autre, autant dire qu'il avait le coeur brisé, mais que Quinn, sans le savoir, avait réussi à lui remonter le morale. Il s'arrêta alors.

« - Une fois, j'ai reçu un sac rempli de lettre, tu sais ce que j'ai fait ? J'ai tout renversé par terre en me disant que la plus grosse serait surement la tienne. » Un plus gros sourire s'afficha, c'était tout con à l'époque quand il s'était jeté sur le sac et ce, devant son éditeur qui le regardait perplexe. Il avait parfois prit de temps à répondre à d'autre, mais jamais avec la même intensité et la même honnête avec laquelle il répondait à Quinn. Maintenant, elle devait surement se demander pourquoi il ne lui avait jamais répondu. Sans doute avait-elle aussi entendu parler de cette étiquette de malade mental qu'on lui avait collé. Du fait qu'il avait passé presque un mois enfermé chez lui sans jamais sortir, du fait qu'il avait brûlé la villa dans laquelle il avait vécu avec Minissha. Du fait qu'il avait tenté de s'enterrer vivant à ses côtés alors que « Mr Johar. », le film qui reprend « Bêtise Humaine », ce livre sur sa vie, sortaient au cinéma un peu partout dans le monde.

« - J'ai souvent voulu te répondre, mais ta lettre à brûler alors... » Il haussa les épaules, comme si ce n'était pas sa faute. Mais tellement de chosesavaient brûlé ce soir-là que faire une liste était impensables. « - Et comme tu me manquais, j'ai décidé de venir dans ta ville. » pure blague, il n'avait jamais capté qu'elle vivait ici.

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

Il voulait éviter de parler de ses livres, de l'écriture, mais c'était impossible. C'était comme vouloir que le temps s'arrête et que l'on reparte en arrière. C'était trop demandé. L'écriture avait pris une tel place dans sa vie qu'il était impossible pour lui de l'oublier complètement. La sensation qu'il avait à la vue d'une feuille blanche se remplissant de mot était unique. Et éternel. Posé près du piano, Imran tentait d'être honnête avec Quinn, comme avec chacune de ses lettres. Il voulait se calmer et ne pas s'énerver, refouler cette frustration et faire passer le temps.

Calmement et lentement, sans aucune accroche. Parce que Quinn n'avait pas besoin de le voir dans ses états de détresse. Dans ses moments de colère comme dans ses moments de tristesse. C'était des instants qu'il voulait éviter. Il aimait le regard qu'elle posait en le regardant. Cette touche d'admiration et cette étincelle. Cette chose qui prouvait qu'elle avait plus d'espoir en elle qu'Imran dans toute sa vie. Il avoua alors, jouant ses doigts sur le piano, que la première lettre de Quinn lui avait fait comprendre à quel point écrire était ce qu'il aimait le plus au monde. Elle commenta le tout en affirmant que le pire c'est qu'il est doué. Automatiquement, il détourna le regard lançant dans un murmure qui ne visait que lui-même :

« - J'étais doué. »

Son sourire laissa de nouveau place à la mine qui lui colle si bien à la peau. Reposant ses yeux sur les touches de bientôt, comme ailleurs. Pendant un moment d'ailleurs, il n'était plus à Arrowsic, dans cette ville du Maine. Non, pendant un instant, une fraction de seconde auquelle le silence avait laissé place à la mélodie de l'instrument, il se serait cru dans sa villa à Mumbai. Le bruit de vague au-loin caressant ses oreilles. Mais la réalité l'avait vite rattrapé. Il sentait légèrement nostalgique en racontant certain moment, mais quand on dit adieu à la vie, comme le faisait actuellement Imran, prendre le temps de dire Au revoir était d'un énorme réconfort. Et cela faisait déjà quelques mois qu'il disait adieu sans que personne ne s'en rendre compte. Dans sa logique des choses, c'était très romantique. Sauf qu'il n'allait pas mourir au bord d'une falaise sous un jour d'orage. Se souvenir de la correspondance avec Quinn était également d'un réconfort sans pareil. Ça lui prouvait qu'il avait toujours su trouvé une issuede secours, un Boué. Une alternative à la vie malgré la peine qui le hantait. Il avait toujours trouvé comment remonté la pente, comment aller de l'avant, peu importe les circonstances. Il se demandait parfois, dans de long instant de solitudes, si aujourd'hui il y avait encore de l'espoir pour lui. Parce que pour la première fois dans sa vie, il avait l'impression que c'était fini.

Oui, c'était bientôt la fin et il pouvait essayer de sourire davantage car chaque jour un peu plus le rapprocher de son aimé.

Il décida de blaguer en disant que comme Quinn lui manquait, il était venu à Arrowsic. Il y avait de fortes chances qu'en entendant ce couple parlait de la ville à l'aéroport, ce soit son subconscient qui l'avait guidé en se rappelant que la belle petite Quinn était dans le coin. C'était des choses qu'il ne pouvait pas prouver, mais que son instinct de psy lui disait. Et encore, il y avait d'autre personne qu'Imran avait retrouvé ici. C'était peut-être la meilleure chose qu'il ait faite durant ses derniers mois. S'installer ici.

Il évita alors le cousin que Quinn venait de lui envoyer. Suivant l'objet du regard. Voilà encore une chose qu'il ne remettrait pas à sa place. Ce qui le fit sourire parce qu'il était persuadé qu'à un moment où à un autre les cousins finiraient par servir à autre chose qu'à traînait là. Quinn avoua qu'elle avait hésité à aller voir les flics quand elle avait su qu'il était là. Elle s'était alors levée et Imran lui envoya un regard très sérieux.

« - Y'a des moments, je me demande si tu plaisantes ou si tu es sincères. J'espère pour toi que tu juste une mauvaise blagueuse. » Il se leva à son tour, il y avait un pouf de l'autre côté de la table - oui, il y 'en a des choses dans ce bazard. Visiblement, Quinn avait envie de se lancer dans l'aventure. En mode Indiana Jones chez Imran Johar. Ou comment s'asseoir sur un pouf et se rendre compte que juste en dessous, il y a un fer à repassage. Il posa d'ailleurs l'objet sur la table, un peu perplexe de la trouvaille. Il en avait donc acheté un autre pour rien ? Quinn se demandait alors si elle pouvait avoir une réponse. Comment sa lettre avait brûlé. Il regarda alors autour de lui, parce qu'il avait gardé pas mal de magazine, mais visiblement le carton qui contenait des journaux était à l'autre bout. Alors tant pis.

« - J'aimerais dire 'non' mais connaissant tes capacités à préserver dans des choses inutiles, je vais te révéler que j'ai brûlé ma maison. » Il avouait ça comme si c'était normal, mais en réalité ce n'était pas le cas. C'était l'une des choses les plus horribles qu'il avait faites. Brûler la ville où il avait vécu les plus beaux jours de sa vie. La villa de Minissha. « - ça doit être pour ça que l'assurance à refuser de me payer. » dit-il comme si cela avait vraiment d'importance. Il se laissa alors tombé en arrière. Quel grand pouf confortable n'empêche. Vu tout ce qu'il y avait par terre et sur les meubles, c'était peut-être une évidence si Imran ne faisait pas le grand ménage. En même temps, cela ne fait pas des lustres qu'il est ici et cette petite maison était déjà pas mal meubler quand il était arrivé. Il se releva alors, s'étirant un peu. Quinn lui tendit alors sous les yeux une facture.

« - Oh, je vois. » Il prit la facture et l'envoya derrière lui, comme s'il balançait une canette. Et la lettre tombât mollement contre d'autres objets. Dont une statue de Ganesh. Là, par terre. Un objet qui appartenait à sa mère. « - J'suis dû genre client chiant qui aime bien qu'on l'appel pour lui dire de payer ses factures. » Il affichait un gros sourire. Il se rappela Alors où il avait laissé le carton avec « Affaire du connard d'écrivain ». En même temps, c'était tellement idiot. Il s'approcha de Quinn, s'appuyant contre la table base. « - Si c'est tes lettres que tu cherches, je crois me souvenir d'où je les ai abandonnés. » il s'amusa avec ses sourcils comme si c'était un jeu.

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

Chez Imran. C'était un grand mot. En réalité, ce n'était même pas sa maison puisqu'Arrowsic n'était qu'une destination finale dans sa vie. Il avait débarqué dans la ville avec un sac de voyage. Rien de bien extraordinaire. Puis il avait loué cet endroit et fait avait fait en sorte que ce qu'il avait laissé derrière lui le rejoigne ici. Ainsi, quelques affaires de New York. De sa vie à travers le monde, voyageant à travers des inconnus, découvrant des pays et allant même jusqu'à faire n'importe quoi juste pour oublier qui il était et ce qu'il avait. C'était une vie de nomade, il lui arrivait de dormir parfois à la belle étoile, mais s'était payé un appartement à New York pour y faire des pauses entre chaque nouveau vol et ainsi gardé un minimum d'équilibre. Des magazines, des photos, des dvds, un paquet de carte de las vegas, des serviettes d'un hôtel de luxe de Los Angeles, bref. Il avait tout balancé dans des boites et arriver à Arrowsic, il avait un peu tout laissé dans le salon. En dehors de ses vêtements. Et puis il y avait ce qui était resté dans la poussière de sa villa à Mumbai. Tous ses livres, ses beaux vieux livres. Il y avait même un carton avec ses meilleurs sujets. Ceux qu'il avait adorés soigné dans son bureau de psychiatre. Des cas uniques, exceptionnelles que tout psychiatre aime garder près de soi. Il y avait aussi des objets. Des babioles inutiles. Des vases, des lampes, un tapis roulé dans un coin du salon. Bref, une véritable caverne d'Ali-baba qu'Imran allait surement devoir ranger quelque part un jour. Comme ce ukulélé posé sur le piano. Un souvenir d'un week-end à Tahiti.

La vie d'Imran était entreposée là. De son enfance - parce que la maison familiale avait été vendu par son père avant que celui-ci se retrouve en prison. Du coup, dans la ville à Mumbai le bazart et encore bien pire. Avec les affaires de sa mère, sa soeur entreposée partout. Mais il avait fait le tri avant d'emménager chez Minissha. Les photos d'enfance, les vidéos et vieux jouets d'Imran. Au fond, c'était important pour lui. Il n'avait pas eu le temps de les emmener jusqu'à la villa où il avait vécu avec Mini, du coup il avait tout renvoyé ici. A Arrowsic. Parce qu'il voulait tout regrouper. Après tout, comme il le disait si bien, c'était sa dernière destination. Quinn allait sûrement en trouver des choses, des objets qui racontait des choses sur l'écrivain qu'elle appréciait tant. Imran avait déjà commencé à ranger certaines choses, la preuve dans son bureau. Entre l'argent de ses livres, celui de la marque de tissu de luxe qu'il avait repris de son père et son métier, il en avait de l'argent. Ce ne fut donc pas difficile de faire voyager d'un continent à l'autre. C'était dommage que le plus beau passage de sa vie aient brulé loin dans la ville humide de l'Inde. Dommage pour Quinn. En tout cas, ça ne le dérangeait pas qu'elle se mette à chercher. Au fond, il n'avait rien à cacher à Quinn. En dehors des médicaments qu'il devrait sérieusement entreposer quelque part ailleurs quand dans le couloir près de sa chambre, à l'étage.

En parlant d'ordonnance, en voilà une posé entre un magazine de pêche et une cassette. Non mais qui a encore des cassettes chez lui ? Il s'était donc posé en face de Quinn. Il lança alors comment la lettre de Quinn avait brulé. Il allait lui épargner les détails. Les cris, la haine, la sensation que tout est que mensonges autour de soi, le fracas de tous les objets qu'il balançait. Pire qu'une crise de chanteur de rock'n'roll dans un hôtel de luxe. Elle l'observa alors un moment. Il se laissa tomber alors. Elle n'avait pas tort. Un jour, il arrivera peut-être à être quelqu'un de normal. Sa remarque arracha un léger sourire à Imran qui se releva pour s'étirer un peu.

« - Sans doute. » Il regarda alors à sa droite, pour voir ce qui se trouvait là. « - J'te ferais lire le magazine qui a comme couverture ma belle villa flambant dans la nuit. » C'était sans doute exagéré et pourtant, il avait gardé tous ses magazines où on parlait de lui comme du pauvre écrivain maudit qui allait finir ses jours sous un pont, pendu. Ce n'était pas très glorieux, mais connaissant la curiosité de Quinn, autant qu'un magazine lui raconte ce que son cher écrivain est devenu. Elle lui brandit alors une facture qui traînait là et Imran lui fit comprendre à quel point il s'en fichait pas mal. Et ceux avec un beau sourire comme ci c'était très naturel de faire ce genre de choses.

Non, mais quel mauvais exemple ! Il comprit alors qu'elle cherchait sans doute ses lettres et lui en fit la remarque. Vu la réaction de la jeune femme, il avait touché juste. Il fit signe que oui de la tête pour répondre à sa remarque. Ça l'amusait. C'était idiot et assez immature, mais ça l'amusait. Elle fit tomber alors ce qu'elle avait dans les mains puis tenta de tout remettre sur la table. Elle s'excusa, ce qui fit rire Imran. Il avait l'impression d'être dans Friends. Lui c'était Joey et elle Rachel. Et c'était l'épisode où celle-ci emménageait chez lui. La vie chez Joey elle est cool. Elle fit tombait ses spaghettis à la bolognaise sous ses yeux et s'excuse et lui, pour lui faire comprendre qu'il s'en fou prend de sa fourchette un bon paquet et le balance par terre. Amusée, Rachel en balance d'autre, mais Joey l'arrête. On ne gaspille pas et récupère de sa fourchette ce qu'il avait fait tomber auparavant pour le remettre dans son assiette.

Bon, Imran n'était pas si crade. Mais sur le coup, il y en pensa. Quinn lui lança alors s'il voulait jouer à froid-chaud et avant qu'il ne réponde elle se redressa pour se balader dans la pièce. Grande pièce quand même.

« - Ok. » il afficha de nouveau un sourire sur son visage alors que Quinn. Elle alla jusqu'à la télévision, où un bon paquet de n'importe quoi traînait. Super. Imran fit mine de réfléchir. « - Hum, à ta place je ne sentirais plus mes pieds. Et puis recule. Je n'ai pas envie que la maladroite que tu es tombe sur ma superbe télé. » Il se leva à son tour - et manqua de peu de tomber comme un idiot à cause d'une balle de tennis. Sans doute qu'il avait récupéré lors l'un des match de Mattia. Le destin le punissait d'avoir menacé une gamine de 22 ans. Non, mais sa télé il y tient. Il fit signe à Quinn qu'il revenait, évita de marcher sur le carton des magazines, près de l'entrée de salon et tourna à droite vers la sortie de derrière. Il prit alors un tabouret dans le placard sous l'escalier et réapparut dans la pièce.

« - Bon, alors si je me souviens bien... » La télé était posé sur un petit meuble, en face du canapé. Et derrière c'était un peu bizarre. Il y avait une chaise à bascule - qui ne lui apparait pas. Un guéridon et un fauteuil en cuir. Et puis une longue commande qui prenait tout le mur. Un aquarium était d'ailleurs là, mais caché par un drap.

« - Oh, zut. Marcel. » Il se baisa pour prendre de quoi nourri le petit poisson rouge qu'il avait complètement oublié et redonna ainsi à manger à la pauvre bête. Il y avait deux grandes piles de livres, qui étaient là comme deux grandes tours. Des livres qui la encore ne lui appartenait pas, mais il s'était dit qu'il y jetterait un coup d'oeil un jour. Et pus, très haut. Il avait cette boite. Un carton assez gros. Comme une boite à chaussure, mais un peu plus grande. En bien plus grand, qui arrivait à tenir posé sur des piles de livres. En réalité, il y en avait deux. Il se souvient les avoir posés là pour éviter qu'elle soit touchée par une inondation. Au cas où. Il monta sur le tabouret avant de dire :

« - Tiens, par ici c'est brulant. » Les boites étaient fermées. Il attrapa celui qui était le plus haut pour le donnait à Quinn qui pouvait désormais lire écrit dessus : Affaire du connard d'écrivain. En réalité, en plus des lettes de Quinn, il y avait des tas de choses de son bureau. Le premier exemple de son premier roman ou encore les premiers poèmes qu'il avait écrit. Un gros dossier avec les articles de journaux qu'il avait récupéré pour l'un de ses ouvrages. Vraiment n'importe quoi. Tout ce qu'il a pu faire avant d’emménager chez Mini, avant le receuil de poésie.

« - Amuse-toi. » Il attrapa le deuxième du même nom et descendit du tabouret.

« Alors, la vie est belle ? »
♦ Chez lui - ARROWSIC.

Il l'avait brûlé, comme on aime effacer ce qui nous ronge de l'intérieur. Il l'avait brûlé parce qu'il y avait trop de bon souvenirs dans cet endroit. Trop de bonheur, de sourire, d'éclat de rire. Trop de joie, de moment à deux. Trop de choses qu'il ne pouvait plus revivre et ressentir. Il était blessé, triste au point où la conscience n'a plus le pouvoir sur nos actes. Imran savait que ce n'était pas une chose normale. Qui brûlait sa maison de nos jours ? En plus, il avait risqué que le feu se propage. La catastrophe si ça avait pris d'autre villa. Il n'y avait jamais pensé. Il ne s'était jamais rendu compte de la gravité de son acte, des problèmes et des conséquences. Il n'avait jamais pensé au fait qu'il y aura pu avoir des morts. Non jamais, même lorsque les magazines étaient sortis. Qu'il désignait Imran comme potentiel futur psychopathe, personne à caractère dangereuse et autre réflexion dans le genre. Même aujourd'hui, l'idée de l'effleurait même pas que son acte de démence auraient pu générer des choses horribles. Il en avait d'ailleurs parlé à Quinn en toute simplicité. Il n'était pas du genre à mentir sur ce genre de révélation, mais plutôt à jouer avec la manière de le dire. Il savait que le jugement de Quinn vis-à-vis de ça ne lui ferait rien. Il savait que de toute façon, il n'avait rien à perdre à avouer ce genre de choses.

Alors que Quinn s'était mis dans la tête de fouiller la caverne d'Ali baba version Johar l'ancien écrivain, Imran s'était décidé à la rejoindre. Au bout d'un moment le souvenir des cartons contenant les petites lettres de la demoiselle apparut dans l'esprit du psychiatre qui l'avoua à Quinn. Celle-ci décida alors de jouer. Il leva alors les yeux vers elle, la regardant vers le tour de la table pour se diriger vers la télévision. Comment pouvait-on définir ce lien qu'il y avait entre eux ? La question fit tilt bêtement dans sa tête sans trouver de réponses. Il n'y avait pas besoin de définir leur lien, parce qu'il n'y avait pas de nom pour. Il appréciait Quinn, aimait discuter avec elle, être à ses côté était toujours un plaisir et il y avait enfin quelqu'un dans cette ville qui arrivait à rentrer dans son jeu et même à le faire craquer lui. Elle était exceptionnelle la petite Quinn et il était évident qu'il s'était attaché a elle aussi vite qu'il était tombé amoureux de ses lettres. Là, ça télévision lui rappela les marques sur les genoux et les pommes de mains de Quinn. Il voyait bien la jeune fille marchait sur on-ne-sait-quoi et créer tout un mouvement de choses qui font qu'au final, il pourrait dire adieu au match de cricket en HD. Il se leva alors et manqua de peu de tomber. Il leva les yeux au ciel. C'était comme si le destin le ridiculiser pour que Quinn puisse lui envoyer une remarque.

Mais pas de temps à perdre, il avait bien envie de la laisser chercher un moment. Qu'elle tourne en rond et tout le blabla, mais il préférait lui passer les lettres directement. Histoire que la nostalgie les reprennent d'un coup, sans passer de nouveau par la case départ. Il alla donc chercher un tabouret pour atteindre des cartons plaisaient en hauteur. Il attrapa le premier qu'il donna aussitôt à Quinn et descendit avec le second. Il lui fit alors la remarque qu'elle pouvait s'amuser maintenant. Celle-ci fit alors une réflexion sur ce qui été écrit dessus.

« - Oh tu sais, j'ai toujours été un véritable connard, alors bon. » Il haussa les épaules avant de prendre place sur le tabouret. « - On va dire que tu es l'exception qui confirme la règle. » Il lui lança un léger sourire alors qu'elle prenait place à même le sol. Ouvrant la boite et trouvant ses lettres là où elles étaient censées être.

Quinn s'empressa de faire de nouvelle remarque. Les lettres avaient pris la poussière. En même temps voilà quelque année qu'il n'y avait pas touché. Qu'elles étaient restées sagement dans la boite sans bouger. Il laissa échapper un sourire. L'idée de les plastifier et de les garder précieusement comme si elle valait des millions, ce n'était pas si bête que ça. Elle ajouta alors qu'elle aurait pu se faire une fortune si elle s'était lancée dans un livre d'analyse des écrits d'Imran. Ce qui le fit alors rire. Mais vraiment. Ça lui rappelait une femme. En début d'année, elle était venue frapper à sa porte avec une demande de permission pour écrire un livre sur lui. Sur l'homme qu'il était. C'était une psychologue qui s'était plongé dans les livres d'Imran avec férocité. Pour se foutre de sa gueule comme il le faut, il lui avait dit d'écrire, qu'il lui donnerait sa permission juste après. Elle avait alors tenté de l'avoir en lui fournissant des pages qui parlaient de lui comme d'un dieu, alors qu'en réalité, elle avait écrit tout autre chose. C'était peu avant son mariage d'ailleurs. Il n'avait pas manqué de lui dire ses quatre vérités. D'autre avaient également tenté de sortir ce genre d'ouvrage, surtout après la mort de sa femme.

Il se calma alors, laissant Quinn finir ce qu'elle disait. Visiblement, revoir ses lettres lui rappelaient des choses. Et lança alors, qu'elle avait fini institutrice et la question qui était venue plus tôt à l'ancien écrivain refit surface comme par miracle.

« - D'ailleurs, pourquoi institutrice ? » Il était curieux, il se souvient que les lettres de Quinn avaient toujours témoignée d'une intelligence extraordinaire. Cette demoiselle posait devant lui avait sans doute les capacités pour faire ce qu'elle voulait dans la vie. Elle n'avait jamais parlé d'elle dans ses lettres. Enfin jamais explicitement. Du coup, il n'avait pas le moindre souvenir si elle avait un jour parlait de ça, de travailler comme institutrice. Il se laissa alors à son tour tomber par terre, se servant du tabouret comme support. Il s'amusa alors avec la boite en carton. Il n'osait pas toucher les lettres, puisqu'il savait qu'il risquait bêtement de replonger dans la lecture. « - Est-ce que ça te plait au moins ? » Tiens, subitement, il avait bien envie d'une cigarette.