Croyez-vous au destin ? Ethan Maxwell, somnolant encore en travers de son lit, y croit dur comme fer. Superstitieux, il fuit les chats noirs, attend toujours d’être dehors et déjà trempé pour ouvrir son parapluie, prend le plus grand soin à éviter l’échafaudage qui masque la vitrine du boulanger au coin de la rue et se ferait sans doute tatouer un fer à cheval sur le torse s’il ne craignait pas tant les aiguilles !  Pour lui, point de hasard, seulement des coups du sort. Tout est écrit, gravé au-dessus de nos têtes, et nos choix ne font que repousser l’inévitable, le pire comme le meilleur. Alors, forcément, lorsqu’Ethan égard sa valise dans l’aéroport, il garde le sourire et voit un signe de la providence là où d’autres ne perçoivent rien de plus que la preuve irréfutable de l’incompétence des compagnies low cost. Depuis cette fâcheuse aventure et l’arrivée dans sa boîte aux lettres de cette enveloppe remplie de clichés d’une jeune femme arborant ses effets personnels, l’imagination d’Ethan tournait à plein régime… La faute à son côté rêveur et romantique, sans doute ! S’il eût été fait de papier et non de chair, nul doute que notre jeune ami eût été un sympathique – bien que maladroit – héros de Flaubert ou de Balzac.
 
Parlant de maladresse… Un mauvais geste un peu trop brusque dans son sommeil précipita Ethan au bas de son lit, à plat ventre sur le parquet glacé. Non sans un grognement de protestation, il se hissa douloureusement sur un coude et prit alors conscience de l’ampleur du bordel qui régnait dans la chambre. Le manuscrit du livre inachevé de sa femme sur lequel il avait travaillé toute la nuit était désormais éparpillé partout sur le sol où un courant d’air l’avait sans doute propulsé. Long soupir tandis qu’Ethan s’employait tant bien que mal à remettre les feuillets en ordre. La veille, après qu’il ait appelé la jeune femme qui détenait sa valise – Sutton, lui avait-elle dit s’appeler –il lui avait fallu s’occuper l’esprit. Depuis la mort de sa femme, c’était chaque fois la même chose, comme si le fantôme d’Abigail revenait le hanter sitôt qu’il s’abandonnait à une rêverie romantique d’adolescent. Voilà pourquoi sa vie sentimentale était si désertique. Chaque fois, la même culpabilité refaisait surface – après tout, elle est morte par ma faute -, la même souffrance aussi – bon dieu qu’elle me manque – un verre, puis deux, puis trois… Et le trou noir. Jusqu’au lendemain matin, quand il se réveillait avec une terrible gueule de bois. Alors non, il n’y avait rien à espérer de ce rendez-vous. Récupérer la valise, c’était tout.
 
La maison était étonnamment silencieuse. Amy était chez ses grands-parents maternels pour le week-end. Un petit-déjeuner et une douche plus tard, Ethan resserrait le nœud de sa cravate, glissait dans une pochette le manuscrit dont il ne se séparait jamais ces jours-ci, un stylo dans la poche intérieure de sa veste ; il était fin prêt. Un dernier coup d’œil dans le miroir. Bien qu’il fût encore jeune et séduisant, Ethan était de l’ancienne école – déformation professionnelle sans doute ! – adepte  des cravates et des vestons en toute occasion ou presque ; un look un peu rétro qu’il portait bien, cela dit, et assumait parfaitement. Original, maladroit, mais ne manquant jamais de charme. Une quinzaine de minutes plus tard, et après un petit détour chez le fleuriste, il se trouvait devant le fameux café à l’heure dite, partagé entre excitation et appréhension.
 
Comme s’il s’apprêtait à accomplir la tâche la plus difficile de toute son existence, il prit une grande inspiration, poussa la porte vitrée… et se précipita vers la table la plus proche pour se cacher derrière la carte des boissons, grimaçant tandis que résonnait encore la cloche destinée à informer le patron des allers et venues. Lorsque son rythme cardiaque fut redevenu un tant soit peu normal, Ethan eut la présence d’esprit de constater qu’il disposait d’un avantage de taille sur cette fameuse Sutton : lui savait à quoi elle ressemblait, grâce aux photos. Avantage à double-tranchant cela dit : c’était à lui de faire le premier pas. Sentant toute forme de courage l’abandonner, notre jeune ami se surprit à penser qu’après tout, il n’y avait rien de bien important dans cette valise et qu’il était encore temps de fuir. Mais l’image du héros romanesque par excellence s’imposa à nouveau à son esprit et le poussa à rester. Il avait besoin de fumer. Il sortit une cigarette de la poche intérieure de sa veste avant que son regard ne se pose sur l’écriteau informant « l’aimable clientèle » de l’impossibilité de canaliser son stress de cette façon. Il resta ainsi quelques minutes, jouant nerveusement avec la clope éteinte avant de se décider à sortir un court instant.
 
Instant qu’elle choisit justement pour apparaître devant lui, aussi  rayonnante et pétillante que sur les photos – quoique passablement gênée.  Elle était belle. Cette pensée ne traversa que trop furtivement l’esprit d’Ethan et resta à jamais perdue dans son inconscient. Combien de temps resta-t-il ainsi, silencieux, maladroit ? Difficile à dire.
 
-Euh, oui, Ethan. Ethan Maxwell, parvint-il enfin à articuler en tendant une main amicale. Vous devez être Sutton ?
 
Sans réellement lui laisser l’occasion de répondre, il l’invita, d’un geste de la main, à s’asseoir face à lui. Puis, il lui tendit le bouquet d’orchidées tout en lui adressant un sourire sincère.
 
-Je vous prie de m’excuser de vous importuner ainsi ! A l’avenir, je songerai à inscrire mon adresse plus lisiblement sur mes bagages ! s’exclama-t-il maladroitement avant de plaisanter : Pardonnez ma maladresse, je suis un peu intimidé : ma valise vous aura tout révélé de moi mais pour ma part, je ne sais rien de vous !
 
Il avait cette façon de s’exprimer, un peu démodée, défaut bien souvent amplifié par sa nervosité. Il constata qu’il parlait vite et ne lui avait pas encore laissé le loisir de lui répondre. Il eut alors un sursaut et se frappa le front de la main.
 
-Mais j’y pense !  Je m'emporte... et vous n’êtes peut-être même pas Sutton. Auquel cas vous aurez tout de même gagné des fleurs ! Quant à moi, je verrai s’élever au nombre de deux les inconnues pour qui ma vie n’a plus aucun secret ! s’exclama-t-il avec humour.
 

Sa maladresse était pathétique mais aussi touchante, d’un certain côté. Réflexion faite, il était plutôt le anti-héros de cette histoire !