EPIPHANY PAULS

❝ citation de ton choix ❞

✗ nom : Pauls. ✗ prénom : Epiphany. ✗ date de naissance : 13juillet. ✗ âge : 24. ✗ lieu de naissance : Ici. ✗ nationalité : Amérique.  ✗ orientation sexuelle : Femmes, mais ne peut l'accepter. ✗ statut marital : Néant typographique. ✗ métier/études : Graphiste, n'aime pas ça. ✗ groupe : écrire ici ✗ avatar : écrire ici ✗ crédit : écrire ici.

Je ne pourrais vivre plus longtemps si tu me refusais le droit de t'aimer.

TON PSEUDO

✗ âge : 20. ✗ pays : France. ✗ fréquence de connexion : 5/7 ✗ où as-tu connu thub ? Lolo.    ✗ inventé/scénario : inventé. ✗ avis sur le forum :    ✗ c'est ton dernier mot, jean pierre ? Ouais Hubert   .

❝ citation de ton choix ❞

Pas un instant l’idée ne m’avait effleuré que sous cette couverture qui l’enveloppait, respirait, sentait, attendait le corps nu d’une femme qui comme toutes les autres désirait et voulait être désirée. Jamais, avec mes vingt-cinq ans, je n’aurais pu imaginer que les disgraciées de la nature, les malades, les trop vieilles, les exclues elles aussi puissent oser aimer. [...] les malades, les estropiés, les gens laids, fanés, flétris, les êtres physiquement inférieurs aiment au contraire avec plus de passion et de violence que les gens heureux et bien portants ; ils aiment d’un amour fanatique, sombre, aucune passion sur terre n’est plus violente et avide que celle de ces désespérés, de ces bâtards de Dieu qui ne trouvent que dans l’amour d’autrui et pour autrui leur raison de vivre.
(Zweig)

En un ton, elle nia tout. D'avoir été, de ne pas avoir été. De s'être absentée, d'avoir sauté ; d'avoir voulu la sauter. Elle a soufflé dans l'été les cris brisés d'un être ajusté à une esquisse imposée ; implosée.

Elle en fait un tas. Une explosion de peurs dilatées dans son iris qui lui tire les traits dans les nuits affreuses. Elle ne peut plus. Imaginer, penser, s'exiler dans les astres désaxés ; elle ne se l'autorise plus. Elle préfère palper l’anthracite d'un brut qui l'encadre, qui l'entrave, qui la crève. Non. Non je ne t'aime pas. Elle l'a dit. Elle l'a soufflé, crié, pleuré ; elle a clamsé. Non, Antonia, tu ne chantes pas les airs des amoureux dans ma tête. Elle lui lâche dans un soupir muet. Elle oublie de continuer cette phrase qui n'était pas sienne. Tu chantes ces airs dans mon coeur, Antonia.

Sa déréliction se pend à chaque coin de rue. Epiphany n'est pas de ces filles qui veulent se faire plaindre ; et pourtant, au sein des silences, on entend ce sanglot qu'elle n'arrive pas à dompter. Ses cuisses tremblent car ses reins se meuvent dans la honte d'avoir désiré la belle chair. Elle cache ses lèvres: comme une impression qu'elles veulent dire son nom à chaque phrase, chaque mot, chaque syllabe, chaque lettre - et même chaque néant ; dans l'entracte des paroles, Antonia subsiste.

Mais à chaque fois que la fatalité la frappe, c'est bien plus qu'un rictus qui la fend : ce sont des remords, du sang, du fer et des râles. L'angoisse face à une agonie vécue ( ou plutôt, morte), la fait reculer, valser, piétiner et tomber. S'effondrer dans les souvenirs d'une famille séparée à tout jamais. Un frère ; son presque fiancé. A chaque fois c'est la même chanson, comme un air dans sa tête qui tourne, qui tourbillonne a lui en donner la nausée - amertume dégueulasse. C'est à cause d'elle, tout ça. Si il n'est plus, c'est elle. Rien qu'elle. Antonia.  

Chaque soir, elle descend dans les abysses : celles de son âme. Ses mains glissent lentement dans quelques bribes de mensonges, dans quelques actes poussiéreux qu'elle avait caché sous son lit. Un baiser qui n'a jamais existé, une franchise qui s'est toujours travestie en une fidélité vicieuse, une victime de brasiers étouffés sous une rage inexpliquée. Elle a déjà essayé de tout lui dire. Et a eux aussi. Mais tout ça sonnait faux. Trop de grave, peu de mélodies. Vous savez, papa, maman. J'aime une fille. Oui. Une fille. Que j'ai envoyé chier. A cause de vous. Et c'est aussi à cause de ça que votre fils n'est plus. Papa, maman. J'aime tellement cette fille. Si vous aviez un peu de ce que j'ai dans l'estomac quand je la regarde, vous n'auriez pas de rage en vos coeurs - ni de dégoût au bord des lèvres. Je vous en supplie, regardez la un instant. Mais pas comme on regarde une simple personne, ni comme on admire une oeuvre d'art. Antonia, on ne la contemple pas ; on la ressent. Elle n'est pas de ces gens aux pâles couleurs adoptées par une société aux tons monochromes. Elle a une palette de couleurs qu'elle insuffle lentement dans le coeur des gens. Elle leur dirait Antonia, on ne la regarde pas. Je ne la regarde pas. Antonia, je l'aime les yeux fermés, le coeur ouvert ; les larmes tombées.